Encontro

Ele não apareceu.
Talvez tenha adoecido ou ficado debaixo de
um eléctrico. Talvez outra pessoa se pusesse na conversa com ele.
Talvez se tenha esquecido do relógio,
ou o relógio se tenha esquecido de lhe dar o tempo certo.
Talvez o carro não pegasse,
ou tenha ficado avariado a meio do caminho.
Talvez alguém lhe telefonasse quando ia a sair de casa,
dizendo-lhe que tinha de ir a um funeral
ou que a mãe dele tinha morrido.
Talvez tenha encontrado um antigo conhecido.
Talvez tenha tido uma discussão no emprego,
tenha sido despedido e esteja a esconder
a cabeça debaixo de uma almofada.
Talvez a ponte estivesse fechada e
a seguinte também.
Talvez o semáforo permanecesse vermelho.
Talvez o multibanco tenha engolido o cartão
ou a meio do caminho tenha reparado que se esquecera
do porta-moedas.
Talvez tenha perdido os óculos,
não conseguisse deixar de ler,
houvesse um programa que ele queria acabar de ver,
não conseguisse dar a volta à fechadura da porta,
não encontrasse as chaves em sítio nenhum e
o cão dele de repente começasse a vomitar.
Talvez não houvesse um telefone por perto,
não encontrasse o restaurante
ou esteja à espera noutro sítio, por engano.
Talvez – a última possibilidade,
incompreensível e inesperada –
ele tenha deixado de me amar.

Hagar Peeters
tradução de Maria Leonor Raven-Gomes

Poema copiado do blog Queridas Bibliotecas

Imagem daqui

À memória de Miguel Portas, 25 de Abril de 2012

No 1º aniversário da morte de Miguel Portas, fica o poema de Ana Luísa Amaral, sobre o 25 de Abril à memória de Miguel Portas. 

Tão novo de morrer,

quase morrido

Tem vindo a ser matado
por sorrisos e cega obediência,
por sustos assustados,
ou simplesmente por não ser presente
e ter sido esquecido
na cave desta casa

Nela nasceu erguido
entre o mais desatado e o mais belo de ser:
tanques e cravos, e casos curiosos raso a mitos,
e sérios casos de paixão a sério,
e também carne e vida,
o que de mais importa neste mundo

Repousar é de morto, e ele terá morrido:
sem exéquias sequer,
só de mentira,
está o seu corpo muito lá em baixo,
como se fosse um peso que já não:

Nem mesmo incomodar
os números que voam, desatados,
os bárbaros que uivando sobrevoam
o telhado da casa
e nele pousam, cruéis e confortáveis,
repousam dos seus rumos de conquista

Tão novo de morrer,
morrido quase

Quem as exéquias suas?
Não há mural que o ressuscite aqui?
Ou chamamento novo que o congregue
de novo e em colisão
nestas janelas?

Dos que ao seu lado viveram lado a lado,
desses o susto bom de ele nascer,
e a desobediência ao erro e ao dobrado

Dos que depois nasceram:
a memória,
talvez da sua mão, ou mãe: memória,
o que de mais importa neste mundo

Que esses possam dizer que não,
que ainda vive,
que é novo de morrer e ainda vive,
e que o seu funeral: coisa sem rumo

Mesmo que chova hoje, como chove,
e as nuvens se perfilem junto aos uivos,
mesmo assim pressenti-lo

Teimar que é impossível
morrer assim tão novo

Saber
que isto não pode ser assim

Ana Luísa Amaral

Poema Enjoadinho

Parabéns meu amor

Filhos… Filhos?

Melhor não tê-los!

Mas se não os temos

Como sabê-lo?

Se não os temos

Que de consulta

Quanto silêncio

Como os queremos!

Banho de mar

Diz que é um porrete…

Cônjuge voa

Transpõe o espaço

Engole água

Fica salgada

Se iodifica

Depois, que boa

Que morenaço

Que a esposa fica!

Resultado: filho.

E então começa

A aporrinhação:

Cocô está branco

Cocô está preto

Bebe amoníaco

Comeu botão.

Filhos? Filhos

Melhor não tê-los

Noites de insônia

Cãs prematuras

Prantos convulsos

Meu Deus, salvai-o!

Filhos são o demo

Melhor não tê-los…

Mas se não os temos

Como sabê-los?

Como saber

Que macieza

Nos seus cabelos

Que cheiro morno

Na sua carne

Que gosto doce

Na sua boca!

Chupam gilete

Bebem xampu

Ateiam fogo

No quarteirão

Porém que coisa

Que coisa louca

Que coisa linda

Que os filhos são!

Vinícius de Moraes

Noite de Sonhos Voada

Noite de sonhos voada
cingida por músculos de aço,
profunda distância rouca
da palavra estrangulada
pela boca amordaçada
noutra boca,
ondas do ondear revolto
das ondas do corpo dela
tão dominado e tão solto
tão vencedor, tão vencido
e tão rebelde ao breve espaço
consentido
nesta angústia renovada
de encerrar
fechar
esmagar
o reluzir de uma estrela
num abraço
e a ternura deslumbrada
a doce, funda alegria
noite de sonhos voada
que pelos seus olhos sorria
ao romper de madrugada:
— Ó meu amor, já é dia!...

Manuel da Fonseca

                                                                                                         imagem retirada daqui 

autora Teresa Ribeiro

A Demora

O amor nos condena:
demoras
mesmo quando chegas antes.
Porque não é no tempo que eu te espero.

Espero-te antes de haver vida
e és tu quem faz nascer os dias.

Quando chegas
já não sou senão saudade
e as flores
tombam-me dos braços
para dar cor ao chão em que te ergues.

Perdido o lugar
em que te aguardo,
só me resta água no lábio
para aplacar a tua sede.

Envelhecida a palavra,
tomo a lua por minha boca
e a noite, já sem voz
se vai despindo em ti.

O teu vestido tomba
e é uma nuvem.
O teu corpo se deita no meu,
um rio se vai aguando até ser mar.

Mia Couto

Imagem copiada aqui

Exílio

Eu vivo na minha terra
Mas estou exilado.
Quem vive nela não sou eu
Mas outro que em mim vive.
A minha terra está por vir
E o meu outro ser vive, vive...
...vive à espera desse porvir

António Cardoso

Imagem copiada aqui

Castanheiros, Irmãos.

Ó castanheiros de folhas de ouro,

Carregados de ouriços que são ninhos

Onde as castanhas dormem como noivos!

Troncos abertos,

Casas abertas,

Ao vosso abrigo

Dormem os pobres,

Pegam no sono,

Passam as noites

Quando cai neve!

Peitos vazios,

Escancarados,

Sem nada dentro,

Nem coração!

Dais lume, calor

E dais sustento para a mesa,

E dais o mais que eu não sei!...

Ó castanheiros de folhas de ouro,

Apenas sou vosso irmão

Em que a terra vos criou

E criou-me a mim também;

Em que vós ergueis os braços

Suplicantes para os céus

E eu também levanto os meus...

Ah! Castanheiros, mas eu

Grito e vós ficais calados!

Seremos, por isto só,

Irmãos? Seremos? Não sei:

Vós tendes roupas de rei,

Eu tenho roupas de Job;

Vós só gritais quando o vento

Vos abre a boca e fustiga:

Então ergueis um clamor...

— Não calo nunca no peito

A dor do meu sofrimento

E nunca chego a dize-la,

Nem há ninguém que me diga.

Ó castanheiros de folha de ouro,

Não,

Eu não sou vosso irmão!...

Branquinho da Fonseca

Imagem copiada daqui

Amo-te por sobrancelha

Amo-te por sobrancelhas, por cabelos, debato-te em corredores
branquíssimos onde se jogam as fontes da luz,
Discuto-te a cada nome, arranco-te com delicadezas de cicatriz,
vou pondo no teu cabelo cinzas de relâmpago
e fitas que dormiam na chuva.

Não quero que tenhas uma forma, que sejas
precisamente o que vem por trás da tua mão,
porque a água, considera a água, e os leões
quando se dissolvem no açúcar da fábula,
e os gestos, essa arquitectura do nada,
acendendo as lâmpadas a meio do encontro.

Tudo amanhã é a ardósia onde te invento e desenho.
pronto a apagar-te, assim não és, nem tampouco
com esse cabelo liso, esse sorriso.

Procuro a tua súmula, o bordo da taça onde o vinho
é também a lua e o espelho,
procuro essa linha que faz tremer um homem
numa galeria de museu.

Além disso quero-te, e faz tempo e frio.

Julio Cortázar

Imagem copiada daqui

Origem dos sonhos esquecidos

Entre a bicicleta e a laranja

vai a distância de uma camisa branca

Entre o pássaro e a bandeira

vai a distância dum relógio solar

Entre a janela e o canto do lobo

vai a distância dum lago desesperado

Entre mim e a bola de bilhar

vai a distância dum sexo fulgurante

Qualquer pedaço de floresta ou tempestade

pode ser a distância

entre os teus braços fechados em si mesmos

e a noite encontrada para além do grito das panteras

qualquer grito de pantera

pode ser a distância

entre os teus passos

e o caminho em que eles se desfazem lentamente

Qualquer caminho

pode ser a distância

entre tu e eu

Qualquer distância

entre tu e eu

é a única e magnífica existência

do nosso amor que se devora sorrindo

Mário Henrique Leiria

Imagem daqui