A Morte Chega Cedo

A morte chega cedo, 

Pois breve é toda vida 

O instante é o arremedo 

De uma coisa perdida. 

O amor foi começado, 

O ideal não acabou, 

E quem tenha alcançado 

Não sabe o que alcançou. 

E tudo isto a morte 

Risca por não estar certo 

No caderno da sorte 

Que Deus deixou aberto. 

Fernando Pessoa

Porque Mãe é poesia ...

... a minha mãe

".......
 ........ elas são as Mães.
.....… provavelmente estão aí desde a primeira estrela. E como duram! Feitas de urze ressequida, parecem imortais. Se o não forem, são pelo menos incorruptíveis, como se participassem da natureza do fogo. Com mãos friáveis teceram a rede dos nossos sonhos, alimentaram-nos com a luz coada pela obscuridade dos seus lenços. Às vezes encostam-se à cal dos muros a ver passar os dias, roendo uma côdea ou fazendo uns carapins para o último dos netos, as entranhas abertas nas palavras que vão trocando entre si; outras vezes caminham por quelhas e quelhas de pedra solta, batem a um postigo, pedem lume, umas pedrinhas de sal, agradecem pela alma de quem lá têm, voltam ao calor animal da casa, aquecem um migalho de café, regam as sardinheiras, depois de varrerem o terreiro. Elas são as Mães, essas mulheres que Goethe pensa estarem fora do tempo e do espaço, anteriores ao Céu e ao Inferno, assim velhas, assim terrosas, os olhos perdidos e vazios, ou vivos como brasas assopradas. Solitárias ou inumeráveis, aí as tens na tua frente, graves, caladas, quase solenes na sua imobilidade, esquecidas de que foram o primeiro orvalho do homem, a primeira luz.”

Excerto do texto de Eugénio de Andrade, As Mães


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