Mick Jagger

Faz hoje 69 anos um dos maiores símbolos vivos do lema "sexo, drogas e rock'n'roll". Parece que já deixou as drogas ...

Parabéns Mick Jagger

Lourenço Marques (Carta para um Amor)

Cidade!,

nunca fui mais longe do que

à raia de Espanha.

Creio amar Paris,

conheço Paris dos filmes, a Concórdia

dos postais, a Torre Eiffel divulgada,

Hitler passando sob o Arco do Triunfo.

Amo Paris em Aragon e Eluard,

Paris dos pintores, Paris de Erenburgo.

Amo outras cidades, todas as grandes

cidades.

Madrid dos espanhóis e do coração despedaçado,

Stalinegrado das batalhas, Berlim do triunfo.

Nunca fui às grandes cidades,

amo-as porque os homens mas ensinaram

a amar.

Conheço Lisboa grande e colorida,

longe dos meus sentidos

e Johannesburg do ouro e do pó.

Nunca fui a New York ou São Paulo

do Brasil.

Chicago, Los Angeles, Londres,

Moscou, Rio, não conheço,

não conheço as grandes cidades,

que as há,

do estado de Massachusetts

ou da beira do Nilo.

Cidade!,

amo em retórica discursiva

as outras cidades.

Das viagens que tenho feito,

por rotas tão diferentes,

és sempre a meta, cidade que amo

desde sempre,

– para lá dos poetas, dos pintores,

dos filmes e da retórica discursiva.

Os nossos companheiros tiveram

a coragem de partir,

vivem nas grandes cidades, com história,

do mundo,

eu fui covarde e fiquei.

Experimentei, e não soube, viver longe de ti

noutras cidades.

Sei que este meu amor é a minha mediocridade

também,

a mediocridade de quem não teve asas

para subir mais alto

e orgulho, o orgulho que nada venceu,

nem o ser estranho na própria terra.

É uma ternura que escorre

das tuas tranquilas avenidas de acácias

e jacarandás,

dos claros prédios,

da população colorida,

da mansitude da baía,

do teu ar de provinciana janota.

Cidade, menina fútil

de pouca história,

carros pequenos nas ruas,

velas na baía, patinadores nos ringues,

terra de sete estuários,

de cinemas e cafés buliçosos,

de alegrias e pequenas traições,

leviana, ingénua, snob, bonita,

mulata, branca,

hindu, negra,

de cabelos louros e olhos amendoados,

morena sensual,

terra índica, minha terra,

minha amada inocente, prostituída.

Amo-te cidade da infância

com girassóis e casa de madeira e zinco

a dormir na neblina da memória.

As quadrilhas de arco, flecha e pistola

de fulminantes,

os esconderijos da barreira,

o sexo e as coxas morenas de Xila,

a Sete de Março da política e dos antigos cafés,

a tristeza verde-negra do Enes,

o paço do senhor bispo

e S. Navio todos os meses.

Quebrou-se esse velho espanto

e nossos companheiros

tiveram a coragem

de partir para outras cidades,

com história, do mundo

(Para eles tua lembrança é

fugitiva mágoa).

Só,

eu fiquei abraçado a este amor anónimo.

Rui Knopfli

O conflito luso-britânico pela posse de Lourenço Marques, terminou com a sentença arbitral do Presidente francês Patrice Mac-Mahon, a favor dos portugueses, em 24 de Julho de 1875.
Imagens retiradas dos blogues The Delagoa Bay World e Ma-schamba

Los Amigos

Imagem copiada daqui

En el tabaco, en el café, en el vino,

al borde de la noche se levantan

como esas voces que a lo lejos cantan

sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,

dióscuros, sombras pálidas, me espantan

las moscas de los hábitos, me aguantan

que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,

y los vivos son mano tibia y techo,

suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,

de tanta ausencia abrigará mi pecho

esta antigua ternura que los nombra.

Julio Cortázar

Cat Stevens faz hoje 64 anos

Copiada daqui                                            

                                            

No teu poema

No teu poema

Existe um verso em branco e sem medida

Um corpo que respira, um céu aberto

Janela debruçada para a vida

No teu poema existe a dor calada lá no fundo

O passo da coragem em casa escura

E, aberta, uma varanda para o mundo.

Existe a noite

O riso e a voz refeita à luz do dia

A festa da Senhora da Agonia

E o cansaço

Do corpo que adormece em cama fria.

Existe um rio

A sina de quem nasce fraco ou forte

O risco, a raiva e a luta de quem cai

Ou que resiste

Que vence ou adormece antes da morte.

No teu poema

Existe o grito e o eco da metralha

A dor que sei de cor mas não recito

E os sonos inquietos de quem falha.

No teu poema

Existe um canto, chão alentejano

A rua e o pregão de uma varina

E um barco assoprado a todo o pano

Existe um rio

O canto em vozes juntas, vozes certas

Canção de uma só letra

E um só destino a embarcar

No cais da nova nau das descobertas

Existe um rio

A sina de quem nasce fraco ou forte

O risco, a raiva e a luta de quem cai

Ou que resiste

Que vence ou adormece antes da morte.

No teu poema

Existe a esperança acesa atrás do muro

Existe tudo o mais que ainda escapa

E um verso em branco à espera de futuro.

Morrer de amor

Gustav Klimt
150º aniversário do nascimento

Morrer de amor

ao pé da tua boca

Desfalecer

à pele

do sorriso

Sufocar

de prazer

com o teu corpo

Trocar tudo por ti

se for preciso

Maria Teresa Horta

Parabéns aos Rolling Stones

                                                Rolling Stones - 1º concerto há 50 anos

Copiada da Revista Galileu

As "musas" inspiradoras

Copiada da Revista Galileu

50 anos de Rolling Stones, 50 anos de tecnologia

 Foto inédita dos Rolling Stones em frente ao antigo Marquee Club

Necrológio dos desiludidos do amor

Salvador Dali 

Os desiludidos do amor

estão desfechando tiros no peito.

Do meu quarto ouço a fuzilaria.

As amadas torcem-se de gozo.

Oh quanta matéria para os jornais.

Desiludidos mas fotografados,

escreveram cartas explicativas,

tomaram todas as providências

para o remorso das amadas.

Pum pum pum adeus, enjoada.

Eu vou, tu ficas, mas nos veremos

seja no claro céu ou turvo inferno.

Os médicos estão fazendo a autópsia

dos desiludidos que se mataram.

Que grandes corações eles possuíam.

Vísceras imensas, tripas sentimentais

e um estômago cheio de poesia.

Agora vamos para o cemitério

levar os corpos dos desiludidos

encaixotados competentemente

(paixões de primeira e segunda classe).

Os desiludidos seguem iludidos,

sem coração, sem tripas, sem amor.

Única fortuna, os seus dentes de ouro

não servirão de lastro financeiro

e cobertos de terra perderão o brilho

enquanto as amadas dançarão um samba

bravo, violento, sobre a tumba deles.

Carlos Drummond de Andrade

Operário em construção

Vinicius de Moraes morreu, na manhã de 09 de Julho de 1980, na sua casa, na companhia de Toquinho e de Gilda Mattoso, sua última mulher .

Era ele que erguia casas

Onde antes só havia chão.

Como um pássaro sem asas 

Ele subia com as asas

Que lhe brotavam da mão.

Mas tudo desconhecia 

De sua grande missão:

Não sabia por exemplo

Que a casa de um homem é um templo

Um templo sem religião

Como tampouco sabia

Que a casa que ele fazia

Sendo a sua liberdade

Era a sua escravidão.

De fato como podia

Um operário em construção

Compreender porque um tijolo

Valia mais do que um pão?

Tijolos ele empilhava

Com pá, cimento e esquadria

Quanto ao pão, ele o comia

Mas fosse comer tijolo!

E assim o operário ia

Com suor e com cimento

Erguendo uma casa aqui

Adiante um apartamento

Além uma igreja, à frente

Um quartel e uma prisão:

Prisão de que sofreria

Não fosse eventualmente

Um operário em construcão.

Mas ele desconhecia

Esse fato extraordinário:

Que o operário faz a coisa

E a coisa faz o operário.

De forma que, certo dia

À mesa, ao cortar o pão

O operário foi tomado

De uma subita emoção

Ao constatar assombrado 

Que tudo naquela mesa

- Garrafa, prato, facão

Era ele quem fazia

Ele, um humilde operário

Um operário em construção.

Olhou em torno: a gamela

Banco, enxerga, caldeirão

Vidro, parede, janela

Casa, cidade, nação!

Tudo, tudo o que existia

Era ele quem os fazia

Ele, um humilde operário

Um operário que sabia 

Exercer a profissão.

Ah, homens de pensamento

Nao sabereis nunca o quanto

Aquele humilde operário

Soube naquele momento 

Naquela casa vazia

Que ele mesmo levantara 

Um mundo novo nascia

De que sequer suspeitava.

O operário emocionado 

Olhou sua propria mão

Sua rude mão de operário

De operário em construção 

E olhando bem para ela

Teve um segundo a impressão

De que não havia no mundo

Coisa que fosse mais bela.

Foi dentro dessa compreensão

Desse instante solitário

Que, tal sua construção

Cresceu também o operário

Cresceu em alto e profundo

Em largo e no coração

E como tudo que cresce

Ele nao cresceu em vão

Pois além do que sabia

- Exercer a profissão -

O operário adquiriu

Uma nova dimensão:

A dimensão da poesia.

E um fato novo se viu

Que a todos admirava: 

O que o operário dizia

Outro operário escutava.

E foi assim que o operário

Do edificio em construção

Que sempre dizia "sim"

Começou a dizer "não"

E aprendeu a notar coisas

A que nao dava atenção:

Notou que sua marmita

Era o prato do patrão

Que sua cerveja preta

Era o uisque do patrão

Que seu macacão de zuarte

Era o terno do patrão

Que o casebre onde morava

Era a mansão do patrão

Que seus dois pés andarilhos

Eram as rodas do patrão

Que a dureza do seu dia

Era a noite do patrão

Que sua imensa fadiga

Era amiga do patrão.

E o operário disse: Não!

E o operário fez-se forte

Na sua resolução

Como era de se esperar

As bocas da delação

Comecaram a dizer coisas

Aos ouvidos do patrão

Mas o patrão não queria

Nenhuma preocupação.

- "Convençam-no" do contrário

Disse ele sobre o operário

E ao dizer isto sorria.

Dia seguinte o operário

Ao sair da construção

Viu-se súbito cercado

Dos homens da delação

E sofreu por destinado

Sua primeira agressão

Teve seu rosto cuspido

Teve seu braço quebrado

Mas quando foi perguntado

O operário disse: Não!

Em vão sofrera o operário

Sua primeira agressão

Muitas outras seguiram

Muitas outras seguirão

Porém, por imprescindível

Ao edificio em construção

Seu trabalho prosseguia

E todo o seu sofrimento

Misturava-se ao cimento

Da construção que crescia.

Sentindo que a violência

Não dobraria o operário

Um dia tentou o patrão

Dobrá-lo de modo contrário

De sorte que o foi levando

Ao alto da construção

E num momento de tempo

Mostrou-lhe toda a região

E apontando-a ao operário

Fez-lhe esta declaração: 

- Dar-te-ei todo esse poder

E a sua satisfação

Porque a mim me foi entregue

E dou-o a quem quiser.

Dou-te tempo de lazer

Dou-te tempo de mulher

Portanto, tudo o que ver

Será teu se me adorares

E, ainda mais, se abandonares

O que te faz dizer não.

Disse e fitou o operário

Que olhava e refletia

Mas o que via o operário

O patrão nunca veria

O operário via casas

E dentro das estruturas

Via coisas, objetos

Produtos, manufaturas.

Via tudo o que fazia

O lucro do seu patrão

E em cada coisa que via

Misteriosamente havia

A marca de sua mão.

E o operário disse: Não!

- Loucura! - gritou o patrão

Nao vês o que te dou eu?

- Mentira! - disse o operário

Não podes dar-me o que é meu.

E um grande silêncio fez-se

Dentro do seu coração

Um silêncio de martirios

Um silêncio de prisão.

Um silêncio povoado

De pedidos de perdão

Um silêncio apavorado

Com o medo em solidão

Um silêncio de torturas

E gritos de maldição

Um silêncio de fraturas

A se arrastarem no chão

E o operário ouviu a voz

De todos os seus irmãos

Os seus irmãos que morreram

Por outros que viverão

Uma esperança sincera

Cresceu no seu coração

E dentro da tarde mansa

Agigantou-se a razão

De um homem pobre e esquecido

Razão porém que fizera

Em operário construido

O operário em construção

Vinicius de Moraes

Raiz de Orvalho

No dia do 57º aniversário de nascimento de  Mia Couto

Sou agora menos eu

e os sonhos

que sonhara ter

em outros leitos despertaram

Quem me dera acontecer

essa morte

de que não se morre

e para um outro fruto

me tentar seiva ascendendo

porque perdi a audácia

do meu próprio destino

soltei ânsia

do meu próprio delírio

e agora sinto

tudo o que os outros sentem

sofro do que eles não sofrem

anoiteço na sua lonjura

e vivendo na vida

que deles desertou

ofereço o mar

que em mim se abre

à viagem mil vezes adiada

De quando em quando

me perco

na procura a raiz do orvalho

e se de mim me desencontro

foi porque de todos os homens

se tornaram todas as coisas

como se todas elas fossem

o eco as mãos

a casa dos gestos

como se todas as coisas

me olhassem

com os olhos de todos os homens

Assim me debruço

na janela do poema

escolho a minha própria neblina

e permito-me ouvir

o leve respirar dos objectos

sepultados em silêncio

e eu invento o que escrevo

escrevendo para me inventar

e tudo me adormece

porque tudo desperta

a secreta voz da infância

Amam-me demasiado

as coisas de que me lembro

e eu entrego-me

como se me furtasse

à sonolenta carícia

desse corpo que faço nascer

dos versos

a que livremente me condeno

Mia Couto

A Sombra do Castanheiro

Auguste Renoir, Castanheiro em Flor, 1881

O mau tempo foi-se embora

Da vertente aqui da serra

E o sol já brilha agora

Aquecendo a minha terra.

A velhinha cá da Beira

Com o tempo soalheiro

Já trocou sua fogueira

P’la sombra do castanheiro.

Como tudo já mudou

Neste oásis de beleza,

Onde o verde despontou

A dar vida à Natureza.

Seus pássaros predilectos

Vão cantando em sinfonia,

A dar coro aos seus bisnetos

Numa grande ‘‘gritaria’’

Como ela está contente

Aqui neste seu cantinho,

Desfrutando alegremente

Este sítio tão fresquinho.

Apesar da sua idade

Nunca perde a coragem

E recorda a mocidade

No quadro desta paisagem.

Oh velhinha, minha amiga

De coração verdadeiro,

Que Deus sempre te bendiga

À sombra do castanheiro .

Rama Lyon

Laços de Poesia: A Sombra do Castanheiro