...........................................................................................................................................................

 Nesse dia de Natal, ......................

A mãe chegou à cozinha. Os azulejos brancos reflectiam a luz da lâmpada fluorescente. A mãe tirou uma caneca do armário. Era uma caneca de loiça, gasta pelas lavagens da máquina, as cores esbatidas. Do frigorífico tirou um pacote de leite. Encheu a caneca e colocou-a no micro-ondas. Ficou a olhar para ela enquanto rodava, iluminada, como uma caneca que fosse bailarina num palco de vidro. Plim: o toque demasiado alto, demasiado estridente do micro-ondas. A caneca estava a escaldar, mas o leite estava apenas morno. Mexeu-o com uma colher. Então, sentou-se numa cadeira, ao lado da pequena mesa da cozinha onde pousou o cotovelo. E assim ficou, em pijama, de meias, a beber leite morno e a olhar para o ar.

José Luís Peixoto

In Abraço, Quetzal Editores, 2011

Sobre um Poema

Herberto Helder de Oliveira nasceu no Funchal. Faria hoje 85 anos.

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

- a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

Herberto Hélder

havemos de ser outros amanhã
ou daqui a momentos ou já agora
e dificilmente reconheceremos o espaço da alegria
em que noutras horas chegámos a nascer

  

e então meu amor

(não sei se reparaste mas é a primeira vez

que escrevo meu amor)

teremos nos olhos a cor sem cor

das roupas muito usadas

e guardaremos os despojos das noites

em que tudo sem querer nos magoava

nas gavetas daqueles velhos armários

com cheiro a cânfora e a tempo inútil

onde há muitos anos esquecemos

um postal da Torre de Belém em tons de azul

e um bilhete para a matiné das seis no S.Jorge

onde um homem (que muitos anos depois

segundo me contaram se suicidou)

tocava órgão nos intervalos em que

nos beijávamos às escondidas

e dessa gavetas rebenta a poeira do tempo

que matámos a frio dentro de nós

com os filhos que perdemos em camas de ninguém

e as pedras que nasceram no lugar das cinzas

e havemos de perguntar (mesmo sabendo

que já não há ninguém para nos responder)

por que foi que nos largaram no mundo

vestidos de tão frágeis certezas

porque nos abandonaram assim

no rebentar de todas as tempestades

sabendo que o futuro que nos prometiam batia

ao ritmo das horas que já tinham sido

destinadas a outros e nunca

voltariam a tempo de nos salvar

mas enquanto vai escorrendo dos nossos dedos o pó

desses lugares onde ainda há vozes

que não desistiram de perguntar por nós

vamos bebendo a água inicial das nossas línguas

um ao outro devolvendo o pouco

que conseguimos salvar de todos os dilúvios

Alice Vieira

in "Dois Corpos Tombando na Água"

Navegando nas Emoções

Vladimir Kush

Ao brilho
do luar
Abrem-se as campânulas de silêncio
E o grito de alegria
Confunde-se com a magia das vagas quentes.

De súbito, o mar irrompe pelos sonhos
Transportando o olhar encantado
Da sereia bronzeada pela imensidão da noite.

Faz-se luz na enseada da vida
Os cânticos românticos
Vagueiam pelos recantos das grutas
Acordando aromas enfeitiçados
Acendem-se fogueiras de mitos
Aquecendo corações perdidos nas falésias do amor
E dança-se à volta da fronteira do desejo.

As estrelas iluminam a sensualidade dos actos
Inspira-se a pureza do universo
E na suavidade da corrente
Viajamos dentro da inocência dos sentidos
Reconstruindo sonhos antigos.

Jorge Viegas

Poema simples

Amo-te!

Este é o poema mais simples que posso dizer

E o mais difícil de conseguir explicar.

Cala-te!

Não o estragues com mais palavras.

Beija-me e. (ponto)

Fernando Semana

Retirado  DAQUI

O DOS CASTELOS

A Europa jaz, posta nos cotovelos: 

De Oriente a Ocidente jaz, fitando,

E toldam-lhe românticos cabelos

Olhos gregos, lembrando.

O cotovelo esquerdo é recuado;

O direito é em ângulo disposto.

Aquele diz Itália onde é pousado;

Este diz Inglaterra onde, afastado,

A mão sustenta, em que se apoia o rosto.

Fita, com olhar esfíngico e fatal, 

O Ocidente, futuro do passado.

O rosto com que fita é Portugal.

in "Mensagem" de  Fernando Pessoa

(8-12-1928)

Desenho de Lima de Freitas copiado aqui

Margarida

Ai, Margarida,

Se eu te désse a minha vida,

Que farias tu com ella?

- Tirava os brincos do prego,

casava c’um homem cego

E ia morar para a Estrella.

Mas, Margarida,

Se eu te désse a minha vida,

Que diria tua mãe?

- (Ella conhece-me a fundo.)

Que ha muito parvo no mundo,

E que eras parvo tambem.

E, Margarida,

Se eu te désse a minha vida

No sentido de morrer?

- Eu iria ao teu enterro,

Mas achava que era um erro

Querer amar sem viver.

Mas, Margarida,

Se este dar-te a minha vida

Não fôsse senão poesia?

- Então, filho, nada feito.

Fica tudo sem effeito.

Nesta casa não se fia.

Comunicado pelo Engenheiro Naval

               Sr. Alvaro de Campos em estado

             de inconsciencia

                     alcoolica.

Chove. Que fiz eu da vida?
Fiz o que ela fez de mim...
De pensada, mal vivida...
Triste de quem é assim!
Numa angústia sem remédio
Tenho febre na alma, e, ao ser,
Tenho saudade, entre o tédio,
Só do que nunca quis ter...
Quem eu pudera ter sido,
Que é dele? Entre ódios pequenos
De mim, estou de mim partido.
Se ao menos chovesse menos!

Fernando Pessoa

vens de repente com a voracidade

vens de repente com a voracidade

de um pássaro nocturno que não chamei

e a porta fecha-se sobre as minhas ancas

e a noite bebe o hálito que largas na minha pele

enquanto os espelhos escondem o rasto

de todos os segredos que guardavas

por momentos o amor desenha-se desta única maneira

mas eu sei que és apenas um inquilino temporário

habitando o meu corpo as horas que roubaste

em ondas de culpa e sombra

e sei também que hás-de sair de mim

como de um povo inimigo

procurando um gesto de perdão que não existe

e o amor torna-se subitamente num lugar incómodo

tenho pressa dirás tenho pressa

e a noite fecha-se do lado dos dedos

que procuram ainda o lugar do sono

fica comigo peço mas tu não me ouves

e eu sei que vou voltar a esperar por ti na vida que me resta

e em todas as vidas e em todas as mortes

até ao dia em que difinitivamente

despeças o teu corpo do meu

e eu repita fica comigo e tu

desapareças

como quem esteve só à espera

de ventos favoráveis

Alice Vieira

Príncipe

Ana Hatherly nasceu no Porto a 8 de Maio de 1929. Morreu hoje, em Lisboa. 

Príncipe: 

Era de noite quando eu bati à tua porta 

e na escuridão da tua casa tu vieste abrir 

e não me conheceste. 

Era de noite 

são mil e umas 

as noites em que bato à tua porta 

e tu vens abrir 

e não me reconheces 

porque eu jamais bato à tua porta. 

Contudo 

quando eu batia à tua porta 

e tu vieste abrir 

os teus olhos de repente 

viram-me 

pela primeira vez 

como sempre de cada vez é a primeira 

a derradeira 

instância do momento de eu surgir 

e tu veres-me. 

Era de noite quando eu bati à tua porta 

e tu vieste abrir 

e viste-me 

como um náufrago sussurrando qualquer coisa 

que ninguém compreendeu. 

Mas era de noite 

e por isso 

tu soubeste que era eu 

e vieste abrir-te 

na escuridão da tua casa. 

Ah era de noite 

e de súbito tudo era apenas 

lábios pálpebras intumescências 

cobrindo o corpo de flutuantes volteios 

de palpitações trémulas adejando pelo rosto. 

Beijava os teus olhos por dentro 

beijava os teus olhos pensados 

beijava-te pensando 

e estendia a mão sobre o meu pensamento 

corria para ti 

minha praia jamais alcançada 

impossibilidade desejada 

de apenas poder pensar-te. 

São mil e umas 

as noites em que não bato à tua porta 

e vens abrir-me 

Ana Hatherly

um dia, quando a ternura for a única regra da manhã,

um dia, quando a ternura for a única regra da manhã,

acordarei entre os teus braços. a tua pele será talvez demasiado bela.

e a luz compreenderá a impossível compreensão do amor.

um dia, quando a chuva secar na memória, quando o inverno for

tão distante, quando o frio responder devagar com a voz arrastada

de um velho, estarei contigo e cantarão pássaros no parapeito da

nossa janela. sim, cantarão pássaros, haverá flores, mas nada disso

será culpa minha, porque eu acordarei nos teus braços e não direi

nem uma palavra, nem o princípio de uma palavra, para não estragar

a perfeição da felicidade.

José Luís Peixoto

in "A Criança em Ruínas"

Imagem copiada aqui

Mia Couto faz 60 anos

Parabéns pelo aniversário, pela magia da prosa e pela poesia das palavras que dá cor aos dias cinzentos ... 

" ...A vida é demasiado preciosa para ser esbanjada num mundo desencantado ..."

...............................................................................

... vês como fico pequena quando escrevo para ti? É por isso que eu nunca poderia ser poeta. O poeta se engrandece perante a ausência, como se a ausência fosse o seu altar e ele ficasse maior que a palavra. No meu caso não, a ausência me deixa submersa, sem acesso a mim..."

Mia Couto in Jesusálem

Imagem copiada na net aqui

Plátano

que nem o teu desespero

nas tardes frias de chuva

nem essas mãos a tremer

sobre as cartas que escrevi

nem os plátanos

que te deixam no outono

nem a vigília do inferno

nem a indolência do céu

nem a dor da madrugada

nem dúvidas

sobre o que nasce

certezas

sobre o que morre

nem memórias, por mais doces,

nem absolutamente nada

meu amor te dê a dúvida

de que te pertenço e fico

para lá do fim da noite

e que até no tempo infindo

só os teus lábios me abrandam

só os teus beijos me calam

Pedro Guilherme-Moreira 

Salgueiro Maia

O Capitão de Abril faria hoje 71 anos.

Aquele que na hora da vitória
respeitou o vencido
Aquele que deu tudo e não pediu a paga
Aquele que na hora da ganância
Perdeu o apetite
Aquele que amou os outros e por isso
Não colaborou com a sua ignorância ou vício
Aquele que foi «Fiel à palavra dada à ideia tida»
como antes dele mas também por ele
Pessoa disse

Sophia de Mello Breyner Andresen

Metamorfose (ao poeta José Craveirinha)

No dia em que se comemora o 40º aniversário da independência de Moçambique 

quando o medo puxava lustro à cidade

eu era pequeno

vê lá que nem casaco tinha

nem sentimento no mundo grave

ou lido Carlos Drummond de Andrade

os jacarandás explodiam na alegria secreta de serem vagens

e flores vermelhas

e nem lustro de cera havia

para que o soubesse

na madeira da infância

sobre a casa

a Mãe não era ainda mulher

e depois ficou Mãe

e a mulher é que é a vagem e a terra

então percebi a cor

e a metáfora

mas agora morto Adamastor

tu viste-lhe o escorbuto e cantaste a madrugada

das mambas cuspideiras nos trilhos do mato

falemos dos casacos e do medo

tamborilando o som e a fala sobre as planícies verdes

e as espigas de bronze

as rótulas já não tremulam não a sete de Março

chama-se Junho desde um dia de há muito com meia dúzia

de satanhocos moçambicanos todos poetas gizando

a natureza e o chão no parnaso das balas

falemos da madrugada e ao entardecer

porque a monção chegou

e o último insone povoa a noite de pensamentos grávidos

num silêncio de rãs a tisana do desejo

enquanto os tocadores de viola

com que latas de rícinio e amendoim

percutem outros tendões de memória

e concreta

a música é o brinquedo

a roda

e o sonho

das crianças que olham os casacos e riem

na despudorada inocência deste clarão matinal

que tu

clandestinamente plantaste

AOS GRITOS

Luis Carlos Patraquim

Encontro

A arte de mestre Almada Negreiros, no 45º aniversário da sua morte

Que vens contar-me

se não sei ouvir senão o silêncio?

Estou parado no mundo.

Só sei escutar de longe

antigamente ou lá para o futuro.

É bem certo que existo:

chegou-me a vez de escutar.

Que queres que te diga

se não sei nada e desaprendo?

A minha paz é ignorar.

Aprendo a não saber:

que a ciência aprenda comigo

já que não soube ensinar.

O meu alimento é o silêncio do mundo

que fica no alto das montanhas

e não desce à cidade

e sobe às nuvens que andam à procura de forma

antes de desaparecer.

Para que queres que te apareça

se me agrada não ter horas a toda a hora?

A preguiça do céu entrou comigo

e prescindo da realidade como ela prescinde de mim.

Para que me lastimas

se este é o meu auge?!

Eu tive a dita de me terem roubado tudo

menos a minha torre de marfim.

Jamais os invasores levaram consigo as nossas torres de marfim.

Levaram-me o orgulho todo

deixaram-me a memória envenenada

e intacta a torre de marfim.

Só não sei que faça da porta da torre

que dá para donde vim.

Almada Negreiros

Amor e Sexo

Amor é um livro

Sexo é esporte

Sexo é escolha

Amor é sorte

Amor é pensamento, teorema

Amor é novela

Sexo é cinema

Sexo é imaginação, fantasia

Amor é prosa

Sexo é poesia

O amor nos torna patéticos

Sexo é uma selva de epiléticos

Amor é cristão

Sexo é pagão

Amor é latifúndio

Sexo é invasão

Amor é divino

Sexo é animal

Amor é bossa nova

Sexo é carnaval

Amor é para sempre

Sexo também

Sexo é do bom...

Amor é do bem...

Amor sem sexo,

É amizade

Sexo sem amor,

É vontade

Amor é um

Sexo é dois

Sexo antes,

Amor depois

Sexo vem dos outros,

E vai embora

Amor vem de nós,

E demora

Amor é isso,

Sexo é aquilo

E coisa e tal.

E tal e coisa.

Ah, o amor...

Hum, o sexo...

Amor e Sexo (parceria de Rita Lee, Roberto de Carvalho, e do jornalista e cineasta Arnaldo Jabor é uma das 11 faixas do disco Balacobaco, lançado em Outubro de 2003

Apelo à Poesia

Por que vieste? — Não chamei por ti!
Era tão natural o que eu pensava,
(Nem triste, nem alegre, de maneira
Que pudesse sentir a tua falta... )
E tu vieste,
Como se fosses necessária!

Poesia! nunca mais venhas assim:
Pé ante pé, covardemente oculta
Nas idéias mais simples,
Nos mais ingênuos sentimentos:
Um sorriso, um olhar, uma lembrança...
— Não sejas como o Amor!

É verdade que vens, como se fosses
Uma parte de mim que vive longe,
Presa ao meu coração
Por um elo invisível;
Mas não regresses mais sem que eu te chame,
— Não sejas como a Saudade!

De súbito, arrebatas-me, através
De zonas espectrais, de ignotos climas;
E, quando desço à vida, já não sei
Onde era o meu lugar...
Poesia! nunca mais venhas assim,
— Não sejas como a Loucura!

Embora a dor me fira, de tal modo
Que só as tuas mãos saibam curar-me,
Ou ninguém, se não tu, possa entender
O meu contentamento,
Não venhas nunca mais sem que eu te chame,
— Não sejas como a Morte!

Carlos Queirós

A Morte Chega Cedo

A morte chega cedo, 

Pois breve é toda vida 

O instante é o arremedo 

De uma coisa perdida. 

O amor foi começado, 

O ideal não acabou, 

E quem tenha alcançado 

Não sabe o que alcançou. 

E tudo isto a morte 

Risca por não estar certo 

No caderno da sorte 

Que Deus deixou aberto. 

Fernando Pessoa

Porque Mãe é poesia ...

... a minha mãe

".......
 ........ elas são as Mães.
.....… provavelmente estão aí desde a primeira estrela. E como duram! Feitas de urze ressequida, parecem imortais. Se o não forem, são pelo menos incorruptíveis, como se participassem da natureza do fogo. Com mãos friáveis teceram a rede dos nossos sonhos, alimentaram-nos com a luz coada pela obscuridade dos seus lenços. Às vezes encostam-se à cal dos muros a ver passar os dias, roendo uma côdea ou fazendo uns carapins para o último dos netos, as entranhas abertas nas palavras que vão trocando entre si; outras vezes caminham por quelhas e quelhas de pedra solta, batem a um postigo, pedem lume, umas pedrinhas de sal, agradecem pela alma de quem lá têm, voltam ao calor animal da casa, aquecem um migalho de café, regam as sardinheiras, depois de varrerem o terreiro. Elas são as Mães, essas mulheres que Goethe pensa estarem fora do tempo e do espaço, anteriores ao Céu e ao Inferno, assim velhas, assim terrosas, os olhos perdidos e vazios, ou vivos como brasas assopradas. Solitárias ou inumeráveis, aí as tens na tua frente, graves, caladas, quase solenes na sua imobilidade, esquecidas de que foram o primeiro orvalho do homem, a primeira luz.”

Excerto do texto de Eugénio de Andrade, As Mães


Copiado daqui

Meu país desgraçado

Júlio Pomar

Meu país desgraçado!...

E no entanto há Sol a cada canto

e não há Mar tão lindo noutro lado.

Nem há céu mais alegre do que o nosso,

Nem pássaros, nem águas…

Meu país desgraçado!...

Por que fatal engano?

Que malévolos crimes

teus direitos de berço violaram?

Meu Povo

de cabeça pendida, mãos caídas,

de olhos sem fé

- busca, dentro de ti, fora de ti, aonde

a causa da miséria se te esconde.

E em nome dos direitos

que te deram a terra, o Sol, o Mar,

fere-a sem dó

com o lume do teu antigo olhar.

Alevanta-te, Povo!

Ah!, visses tu, nos olhos das mulheres,

a calada censura

que te reclama filhos mais robustos!

Povo anémico e triste,

meu Pedro Sem sem forças, sem haveres!

- olha a censura muda das mulheres!

Vai-te de novo ao Mar!

Reganha tuas barcas, tuas forças

e o direito de amar e fecundar

as que só por Amor te não desprezam!

Sebastião da Gama

Sebastião Artur Cardoso da Gama nasceu em Vila Nogueira de Azeitão-Setúbal, a 10 de Abril de 1924 e morreu em Lisboa a 7 de Fevereiro de 1952.

Poema retirado de "Cem Poemas Portugueses sobre Portugal e o Mar", selecção, organização e introdução de José Fanha e José Jorge Letria; Terramar 

Conto De Fadas

Eu trago-te nas mãos o esquecimento
Das horas más que tens vivido, Amor!
E para as tuas chagas o ungüento
Com que sarei a minha própria dor.

Os meus gestos são ondas de Sorrento...
Trago no nome as letras duma flor...
Foi dos meus olhos garços que um pintor
Tirou a luz para pintar o vento...

Dou-te o que tenho: o astro que dormita,
O manto dos crepúsculos da tarde,
O sol que é de oiro, a onda que palpita.

Dou-te, comigo, o mundo que Deus fez!
Eu sou Aquela de quem tens saudade,
A princesa de conto: "Era uma vez..."

Florbela Espanca

Poema a Salgueiro Maia

Ele ia de Santarém

a caminho de Lisboa

não sabia se ganhava

não sabia se perdia.

Ele ia de Santarém

para jogar a sua sorte

a caminho de Lisboa

em marcha de vida ou morte.

E dentro dele uma voz

todo o tempo lhe dizia:

Levar a carta a Garcia.

Ele ia de Santarém

todo de negro vestido

como um cavaleiro antigo

em cima do tanque verde

com o seu elmo e sua lança

ei-lo que avança e avança

ninguém o pode deter.

Ele ia de Santarém

para vencer ou morrer.

E em toda a estrada o ruído

da marcha do Capitão.

Eram lagartas rangendo

e mil cavalos correndo

contra o tempo sem sentido.

E aquela voz que dizia:

Levar a carta a Garcia.

Era um cavaleiro andante

no peito do Capitão.

E o pulsar do coração

de quem já tomou partido.

Ele ia de Santarém

todo de negro vestido.

Manuel Alegre

Herberto Hélder - Parte o Mestre, fica a obra

Herberto Hélder de Oliveira nasceu no Funchal,  a 23 de Novembro de 1930 e faleceu em Cascais a 23 de Março de 2015.
É considerado por muitos, o maior poeta português da segunda metade do século XX.
Em 1994 ganhou o Prémio Pessoa que recusou.

Parte o Mestre, fica a obra

Poemacto I

Deito-me, levanto-me, penso que é enorme cantar.
Uma vara canta branco.
Uma cidade canta luzes.
Penso agora que é profundo encontrar as mãos.
Encontrar instrumentos dentro da angústia:
clavicórdios e liras ou alaúdes
intencionados.
Cantar rosáceas de pedra no nevoeiro.
Cantar sangrento nevoeiro.
O amor atravessado por um dardo
que estremece o homem até às bases.

Cantar o nosso próprio dardo atirado
ao bicho que atravessa o mundo.
Ao nome que sangra.
Que vai sangrando e deixando um rastro
pela culminante noite fora.
Isso é o nome do amor que é o nome
do canto. Canto na solidão.
O amor obsessivo.
A obsessiva solidão cantante.
Deito-me, e é enorme. É enorme levantar-se,
cegar, cantar.
Ter as mãos como o nevoeiro a arder.

As casas são fabulosas, quando digo:
casas. São fabulosas
as mulheres, se comovido digo:
as mulheres.
As cortinas ao cimo nas janelas
faíscam como relâmpagos. Eu vivo
cantando as mulheres incendiárias
e a imensa solidão
verídica como um copo.
Porque um copo canta na minha boca.
Canta a bebida em mim.
Veridicamente, eu canto no mundo.

Que falem depressa. Estendam-se
no meu pensamento.
Mergulhem a voz na minha
treva como uma garganta.
Porque eu tanto desejaria acordar
dentro da vossa voz na minha boca.
Agora sei que as estrelas são habitadas.
Vossa existência dura e quente
é a massa de uma estrela.
Porque essa estrela canta no sítio
onde vai ser a minha vida.

Queimais as vossas noites em honra
do meu amor. O amor é forte.
Que coisa forte que é a loucura.
Porque a loucura canta minada de portas.
Nós saímos pelas portas, nós
entramos para o interior da loucura.
As cadeiras cantam os que estão sentados.
Cantam os espelhos a mocidade
adjectiva dos que se olham.
Estou inquieto e cego. Canto.
A morte canta-me ao fundo.
É um canto absoluto.

Imagino o meu corpo, uma colina.
Meu corpo escada de estrela.
Nata. Flecha. Objecto cantante.
Corpo com sua morte que canta.
Imagino uma colina com vozes.
Uma escada com canto de estrela.
Imagino essa espessa nata cantante.
Uma que canta flecha.
Imagino a minha voz total da morte.
Porque tudo canta e cantar é enorme.

Imagino a delicadeza. A subtileza.
O toque quase aéreo, quase
aereamente brutal.
Ser tocado pelas vozes como ser ferido
pelos dedos, pelos rudes cravos
da planície.
Ser acordado, acordado.
Porque cantar é um subterrâneo.
Depois é um pátio.
Imagino que as vozes são escadas.
Vozes para atingir o canto.
O canto é o meu corpo purificado.

Porque o meu corpo tem uma sua morte
tocada incendiariamente.
A morte - diz o canto - é o amor enorme.
É enorme estar cego.
Canta o meu grande corpo cego.
Reluzir ao alto pelo silêncio dentro.
O silêncio canta alojado na morte.
Deito-me, levanto-me, penso que é enorme cantar.

Herberto Helder

Ode à incompreensão

De todas estas palavras não ficará, bem sei,

um eco para depois da minha morte

que as disse vagarosamente pela minha boca.

Tudo quanto sonhei, quanto pensei, sofri,

ou nem sonhei ou nem pensei

ou apenas sofri de não ter sofrido tanto

como aterradamente esperara 

- nenhum eco haverá de outras canções

não ditas, guardadas nos corações

alheios, ecoando abscônditas ao sopro do poeta.

Não por mim. Por tudo o que, para ecoar-se,

não encontrou eco. Por tudo o que,

para ecoar, ficou silencioso, imóvel 

- isso me dói como se ausência a música

não tocada, não ouvida, o ritmo suspenso,

eminente, destinado, isso me dói

dolorosamente, amargamente, na distância

do saber tão claro, da visão tão lúcida,

que para longe afasta o compassado ardor

das vibrações do sangue pelos corpos próximos.

Tão longe, meu amor, te quis da minha imperfeição,

da minha crueldade, desta miséria de ser por intervalos

a imensa altura para que me arrebatas

- meu palpitar de imagem à beira da alegria,

meu reflexo nas águas tranquilas da liberdade imaginada -

tão longe, que já não meus erros regressassem

como verdade envenenando o dia-a-dia alheio.

Tão longe, meu amor, tão longe,

quem de tão longe alguma vez regressa?!

E quem, ó minha imagem, foi contigo?

(De mim a ti, a mim,

quem de tão longe alguma vez regressa?)

Jorge de Sena

Cabra-Cega

À volta de incerto fogo
Brincaram as minhas mãos.
... E foi a vida o seu jogo!

Julguei possuir estrelas
Só por vê-las.
Ai! Como estrelas andaram
Misteriosas e distantes
As almas que me encantaram
Por instantes!

Em ritmo discreto, brando,
Fui brincando, fui brincando
Com o amor, com a vaidade...

— E a que sentimentos vãos
Fiquei devendo talvez
A minha felicidade!

Pedro Homem de Mello






Edvard Munch

Pai, Dizem-me que Ainda Te Chamo

Pai, dizem-me que ainda te chamo, às vezes, durante

o sono - a ausência não te apaga como a bruma

sossega, ao entardecer, o gume das esquinas. Há nos

meus sonhos um território suspenso de toda a dor,

um país de verão aonde não chegam as guinadas

da morte e todas as conchas da praia trazem pérola. Aí

nos encontramos, para dizermos um ao outro aquilo

que pensámos ter, afinal, a vida toda para dizer; aí te

chamo, quando a luz me cega na lâmina do mar, com

lábios que se movem como serpentes, mas sem nenhum

ruído que envenene as palavras: pai, pai. Contam-me

depois que é deste lado da noite que me ouvem gritar

e que por isso me libertam bruscamente do cativeiro

escuro desse sonho. Não sabem

que o pesadelo é a vida onde já não posso dizer o teu

nome - porque a memória é uma fogueira dentro

das mãos e tu onde estás também não me respondes.

Maria do Rosário Pedreira

Março voltou

Março voltou, esta
ácida loucura de pássaros
está outra vez à nossa porta,

o ar

de vidro vai direito ao coração.
Também elas cantam, as montanhas:
somente nenhum de nós
as ouve, distraídos

com o monótono silabar do vento
ou doutros peregrinos.
Já sabeis como temos ainda restos
de pudor.

e pelo mundo
uma enorme, enorme indiferença.


Eugénio de Andrade

José Luís Peixoto - Cemitério de Pianos

Corremos pelo passeio de mãos dadas. A minha mão a envolver a mão fina dela: a força dos seus dedos dentro dos meus. Na noite, os nossos corpos a correrem lado a lado. Quando parámos: as nossas respirações, os nossos rostos admirados um com o outro: olhámo-nos como se nos estivéssemos a ver para sempre. Quando os meus lábios se aproximaram devagar dos lábios dela e nos beijámos, havia reflexos de brilho, como pó lançado ao ar, a caírem pela noite que nos cobria.