Centenário do nascimento do poeta Joaquim Namorado - Sonambulismo

Professor e poeta, Joaquim Namorado foi um dos iniciadores e teóricos do movimento neo-realista em Portugal.  Nasceu em Alter do Chão, a 30 de Junho de 1914.

Foi militante do Partido Comunista Português desde os anos 30 do século passado e apesar da sua licenciatura em Ciências Matemáticas pela Universidade de Coimbra só após o 25 de Abril de 1974, ingressou no quadro de professores da secção de Matemática da Faculdade de Ciências e Tecnologia daquela mesma universidade.

Tombam os dias inúteis: 

amanhece, é tarde, anoitece. 

Mas a nós que nos importa 

ser manhã, meio dia ou noite?!... 

Sonâmbula a vida decorre 

- nas ruas, a paz larvar dos grandes cemitérios; 

dentro de nós, cada um 

apodrece. 

Enchem-se de títulos vibrantes os jornais 

- mas tudo é tão longe... 

Passam homens por homens e não se conhecem: 

Boa tarde! Bom dia! 

Cada um fechado nas suas fronteiras, 

os gestos vazios, 

a vida sem sentido 

- sonambulismo apenas. 

Acorda! 

Ainda que seja só para o sobressalto, 

que as ilusões do sonho se desfaçam 

e as esperanças morram todas nessa hora! 

Acorda! 

ainda que o caminho a percorrer te espante 

e o peso da obra a realizar te esmague! 

Ainda que acordar seja 

morrer depois aos poucos, em cada momento, 

dolorosamente 

Joaquim Namorado

Foram Breves e Medonhas as Noites de Amor

foram breves e medonhas as noites de amor

e regressar do âmago delas esfiapava-lhe o corpo

habitado ainda por flutuantes mãos

estava nu

sem água e sem luz que lhe mostrasse como era

ou como poderia construir a perfeição

os dias foram-se sumindo cor de chumbo

na procura incessante doutra amizade

que lhe prolongasse a vida

e uma vez acordou

caminhou lentamente por cima da idade

tão longe quanto pôde

onde era possível inventar outra infância

que não lhe ferisse o coração

Al Berto

No 39º aniversário da independência de Moçambique - Moçambicanto I -

Para o país que vi nascer e trago no coração, um só desejo, uma só palavra 

 - PAZ -

céleres as águas

zambezeiam pela memória

das almadias do silêncio

nem o zumbido da cigarra

me entontece

nem o troar do tambor

me ensurdece

as vozes que são

sulcos das nossas esperanças

oh pátria

moçambiquero-te

neste alumbramento

e amar-te

devo-o à carne e ao nervo

deglutidos em revolta.

Gulamo Khan

Chico Buarque

Parabéns Chico!!

O Amor, Meu Amor

Nosso amor é impuro 

como impura é a luz e a água 

e tudo quanto nasce 

e vive além do tempo.

Minhas pernas são água, 

as tuas são luz 

e dão a volta ao universo 

quando se enlaçam 

até se tornarem deserto e escuro. 

E eu sofro de te abraçar 

depois de te abraçar para não sofrer.

E toco-te 

para deixares de ter corpo 

e o meu corpo nasce 

quando se extingue no teu.

E respiro em ti 

para me sufocar 

e espreito em tua claridade 

para me cegar, 

meu Sol vertido em Lua, 

minha noite alvorecida.

Tu me bebes 

e eu me converto na tua sede. 

Meus lábios mordem, 

meus dentes beijam, 

minha pele te veste 

e ficas ainda mais despida.

Pudesse eu ser tu 

E em tua saudade ser a minha própria espera.

Mas eu deito-me em teu leito 

Quando apenas queria dormir em ti.

E sonho-te 

Quando ansiava ser um sonho teu.

E levito, voo de semente, 

para em mim mesmo te plantar 

menos que flor: simples perfume, 

lembrança de pétala sem chão onde tombar.

Teus olhos inundando os meus 

e a minha vida, já sem leito, 

vai galgando margens 

até tudo ser mar. 

Esse mar que só há depois do mar.

Mia Couto

Amo-te todos os dias ...

Eu quero olhar-te nos olhos,
E ver-te afastar delicadamente o cabelo da cara
Enquanto encostas a cabeça à ombreira da janela da sala,
E agarrar as tuas mãos febris
Com as minhas mãos geladas
E dizer-te que as nossas mãos
São asas com que podemos voar
Para lá da pequenez desta prisão crepuscular,
E mergulhar na magnitude do mistério.
E ouvir-te dizer que voar é impossível
E dizer-te que entre nós não há impossíveis,
E ver-te procurar a serenidade num cigarro
E esconder-te o isqueiro debaixo da manta
Cor-de-fogo que cobre o sofá velho,
E ver-te ir à última gaveta do móvel de carvalho
E acender o teu cigarro com um dos infindáveis
Isqueiros que lá guardas,
E ir à última gaveta da tua alma
E de lá arrancar o teu enigmático sorriso.
E fingir que não percebo que enquanto nos beijamos
Me roubas, maquiavelicamente, o comando da televisão,
E falar-te acerca da rapariga das tranças ruivas
Que aparece, na magia dos meus sonhos,
Sentada no banco do jardim da lua,
E sorrir aos teus ciúmes de alguém que não existe,
E fingir que estou a tossir mais que aflito
E ver-te esmagar bruscamente o cigarro contra o cinzeiro
E refugiares-te no chá de cereja,
E ouvir-te elogiar as chávenas rubro incandescente,
Que trouxeste da viagem ao México,
Só porque sabes que não gosto daquelas chávenas,
E ver-te despir para tomar banho
E tocar-te como quem lê um poema em braille,
Como se o teu corpo fosse, simultaneamente,
Uma encruzilhada onde me perco
E um mapa onde me volto a encontrar,
E reter-te por séculos nos meus braços,
E fugir quando alcanças o chuveiro ameaçador,
E esperar ansiosamente que termines o teu banho
E beijar o calor da tua pele húmida quando regressas,
E sorrir ao olhar falsamente ressentido
Que lanças desde o sofá onde estás deitada
Com o cabelo molhado,
E ver-te ceder ao peso das pálpebras
Quando as horas pesam séculos sobre os olhos,
E adormecer junto a mim,
E ser percorrido pela profunda paz
Que emerge da perfeição daquele momento,
Perfeição que, felizmente, não tens:
Gosto de ti, não apesar dos teus defeitos,
Mas com os teus defeitos. Todos.
E tocar-te uma vez mais,
Mas querer também deixar-te dormir,
E acordar antes de ti,
E ir à padaria buscar pasteis de nata
E ver-te deliciar com eles
Sem te importares de semear a cama com migalhas
Enquanto eu me delicio com o teu sorriso,
E ver-te beber sumo de laranja
Segurando o copo com as duas mãos,
E pressentir que te conheço há sete vidas
E que afinal tudo isto faz sentido
Porque tu existes,
E perceber a sorte que tive em te encontrar
No meio de seis biliões de seres humanos.
Eu quero olhar-te nos olhos,
E…

Gonçalo Nuno Martins

Imagem daqui

um anjo erra (o amor confuso)

Um anjo erra

nos teus olhos diurnos

humedecido do véu

(ao fundo, a íris entardece)

seguiu de cor a revoada das pombas

místico

um arroubo ascende a prumo

do plano em que me fitas

cisnes desaguam

do teu olhar em fio

e vogam ao redor, pelo estuário da sala

ao sol-poente

os vitrais das janelas

ardem na catedral assim erguida

colocamos um sonho

em cada nicho

e no círculo formado pelas nossas bocas

subentende-se com verve

a língua.

Sebastião Alba

Imagem daqui, de Raul Ferreira Rocha

Como se te perdesse

Como se te perdesse, assim te quero.
Como se não te visse (favas douradas
Sob um amarelo) assim te apreendo brusco
Inamovível, e te respiro inteiro
Um arco-íris de ar em águas profundas.
Como se tudo o mais me permitisses,
A mim me fotografo nuns portões de ferro
Ocres, altos, e eu mesma diluída e mínima
No dissoluto de toda despedida.
Como se te perdesse nos trens, nas estações
Ou contornando um círculo de águas
Removente ave, assim te somo a mim:
De redes e de anseios inundada.

Descansa.
O Homem já se fez
O escuro cego raivoso animal
Que pretendias.

Hilda Hilst

Lembrando ...

Morte

Término da vida, cessação

De funções orgânicas vitais.

Um nada, vazio, escuridão,

Sumiço d’amigos e rivais.

Desaparecimento do ser.

A negação do querido ente.

Eliminação do pretender

Ter existência permanente.

Expedito Ramalho de Alencar

Primavera de Almada Negreiros

José Sobral de Almada Negreiros nasceu em S. Tomé e Príncipe a 7 de Abril de 1893.

Faz parte da 1ª geração de modernistas portugueses dedicado à pintura, desenho e escrita .

O sol vae esmolando os campos com bôdos de oiro.

A pastorinha aquecida vae de corrida a mendigar a sombra do chorão corcunda, poeta romantico que tem paixão p'la fonte.

Espreita os campos, e os campos despovoados dão-lhe licença para ficar núa. Que leves arrepios ao refrescar-se nas aguas! Depois foi de vez, meteu-se no tanque e foi espojar-se na relva, a seccar-se ao sol. Mas o vento que vinha de lá das Azenhas-do-Mar, trazia peccados
comsigo. Sentiu desejos de dar um beijo no filho do Senhor Morgado. E lembrou-se logo do beijo da horta no dia da feira. Fechou os olhos a cegar-se do mau pensamento, mas foi lembrar-se do
proprio Senhor Morgado á meia noite ao entrar na adega. Abanou a fronte para lhe fugir o peccado, mas foi dar comsigo na sachristia a deixar o Senhor Prior beijar-lhe a mão, e depois a testa... porque Deus é bom e perdôa tudo... e depois as faces e depois a bocca e depois... fugiu... Não devia ter fugido... E agora o moleiro, lá no arraial, bailando com ella e sem querer, coitado, foi ter ao moinho ainda a bailar com ella. E lembra-se ainda - sentada na grande arca,
e mãos alheias a desapertarem-lhe as ligas e o corpête, emquanto ouve a historia triste do moinho com cincoenta malfeitores... Quer lembrar-se mais, que seja peccado! quer mais recordações do moinho, mas não encontra mais.

Ah! e o boieiro quando, a guiar a junta, topou com ella e lhe perguntou se vira por acaso uma borboleta branca a voar a muito, uma borboleta muito bonita! Que não, que não tinha visto; mas o boieiro desconfiado foi procurando sempre, e até mesmo por debaixo dos vestidos.

Como desejava poder ir com todos!

Não sabe o que sente dentro de si que a importuna de bem estar.

Teria a borbolêta branca fugido para dentro d'ella?

Almada Negreiros