Príncipe

Ana Hatherly nasceu no Porto a 8 de Maio de 1929. Morreu hoje, em Lisboa. 

Príncipe: 

Era de noite quando eu bati à tua porta 

e na escuridão da tua casa tu vieste abrir 

e não me conheceste. 

Era de noite 

são mil e umas 

as noites em que bato à tua porta 

e tu vens abrir 

e não me reconheces 

porque eu jamais bato à tua porta. 

Contudo 

quando eu batia à tua porta 

e tu vieste abrir 

os teus olhos de repente 

viram-me 

pela primeira vez 

como sempre de cada vez é a primeira 

a derradeira 

instância do momento de eu surgir 

e tu veres-me. 

Era de noite quando eu bati à tua porta 

e tu vieste abrir 

e viste-me 

como um náufrago sussurrando qualquer coisa 

que ninguém compreendeu. 

Mas era de noite 

e por isso 

tu soubeste que era eu 

e vieste abrir-te 

na escuridão da tua casa. 

Ah era de noite 

e de súbito tudo era apenas 

lábios pálpebras intumescências 

cobrindo o corpo de flutuantes volteios 

de palpitações trémulas adejando pelo rosto. 

Beijava os teus olhos por dentro 

beijava os teus olhos pensados 

beijava-te pensando 

e estendia a mão sobre o meu pensamento 

corria para ti 

minha praia jamais alcançada 

impossibilidade desejada 

de apenas poder pensar-te. 

São mil e umas 

as noites em que não bato à tua porta 

e vens abrir-me 

Ana Hatherly

um dia, quando a ternura for a única regra da manhã,

um dia, quando a ternura for a única regra da manhã,

acordarei entre os teus braços. a tua pele será talvez demasiado bela.

e a luz compreenderá a impossível compreensão do amor.

um dia, quando a chuva secar na memória, quando o inverno for

tão distante, quando o frio responder devagar com a voz arrastada

de um velho, estarei contigo e cantarão pássaros no parapeito da

nossa janela. sim, cantarão pássaros, haverá flores, mas nada disso

será culpa minha, porque eu acordarei nos teus braços e não direi

nem uma palavra, nem o princípio de uma palavra, para não estragar

a perfeição da felicidade.

José Luís Peixoto

in "A Criança em Ruínas"

Imagem copiada aqui

Mia Couto faz 60 anos

Parabéns pelo aniversário, pela magia da prosa e pela poesia das palavras que dá cor aos dias cinzentos ... 

" ...A vida é demasiado preciosa para ser esbanjada num mundo desencantado ..."

...............................................................................

... vês como fico pequena quando escrevo para ti? É por isso que eu nunca poderia ser poeta. O poeta se engrandece perante a ausência, como se a ausência fosse o seu altar e ele ficasse maior que a palavra. No meu caso não, a ausência me deixa submersa, sem acesso a mim..."

Mia Couto in Jesusálem

Imagem copiada na net aqui

Plátano

que nem o teu desespero

nas tardes frias de chuva

nem essas mãos a tremer

sobre as cartas que escrevi

nem os plátanos

que te deixam no outono

nem a vigília do inferno

nem a indolência do céu

nem a dor da madrugada

nem dúvidas

sobre o que nasce

certezas

sobre o que morre

nem memórias, por mais doces,

nem absolutamente nada

meu amor te dê a dúvida

de que te pertenço e fico

para lá do fim da noite

e que até no tempo infindo

só os teus lábios me abrandam

só os teus beijos me calam

Pedro Guilherme-Moreira 

Salgueiro Maia

O Capitão de Abril faria hoje 71 anos.

Aquele que na hora da vitória
respeitou o vencido
Aquele que deu tudo e não pediu a paga
Aquele que na hora da ganância
Perdeu o apetite
Aquele que amou os outros e por isso
Não colaborou com a sua ignorância ou vício
Aquele que foi «Fiel à palavra dada à ideia tida»
como antes dele mas também por ele
Pessoa disse

Sophia de Mello Breyner Andresen

Metamorfose (ao poeta José Craveirinha)

No dia em que se comemora o 40º aniversário da independência de Moçambique 

quando o medo puxava lustro à cidade

eu era pequeno

vê lá que nem casaco tinha

nem sentimento no mundo grave

ou lido Carlos Drummond de Andrade

os jacarandás explodiam na alegria secreta de serem vagens

e flores vermelhas

e nem lustro de cera havia

para que o soubesse

na madeira da infância

sobre a casa

a Mãe não era ainda mulher

e depois ficou Mãe

e a mulher é que é a vagem e a terra

então percebi a cor

e a metáfora

mas agora morto Adamastor

tu viste-lhe o escorbuto e cantaste a madrugada

das mambas cuspideiras nos trilhos do mato

falemos dos casacos e do medo

tamborilando o som e a fala sobre as planícies verdes

e as espigas de bronze

as rótulas já não tremulam não a sete de Março

chama-se Junho desde um dia de há muito com meia dúzia

de satanhocos moçambicanos todos poetas gizando

a natureza e o chão no parnaso das balas

falemos da madrugada e ao entardecer

porque a monção chegou

e o último insone povoa a noite de pensamentos grávidos

num silêncio de rãs a tisana do desejo

enquanto os tocadores de viola

com que latas de rícinio e amendoim

percutem outros tendões de memória

e concreta

a música é o brinquedo

a roda

e o sonho

das crianças que olham os casacos e riem

na despudorada inocência deste clarão matinal

que tu

clandestinamente plantaste

AOS GRITOS

Luis Carlos Patraquim

Encontro

A arte de mestre Almada Negreiros, no 45º aniversário da sua morte

Que vens contar-me

se não sei ouvir senão o silêncio?

Estou parado no mundo.

Só sei escutar de longe

antigamente ou lá para o futuro.

É bem certo que existo:

chegou-me a vez de escutar.

Que queres que te diga

se não sei nada e desaprendo?

A minha paz é ignorar.

Aprendo a não saber:

que a ciência aprenda comigo

já que não soube ensinar.

O meu alimento é o silêncio do mundo

que fica no alto das montanhas

e não desce à cidade

e sobe às nuvens que andam à procura de forma

antes de desaparecer.

Para que queres que te apareça

se me agrada não ter horas a toda a hora?

A preguiça do céu entrou comigo

e prescindo da realidade como ela prescinde de mim.

Para que me lastimas

se este é o meu auge?!

Eu tive a dita de me terem roubado tudo

menos a minha torre de marfim.

Jamais os invasores levaram consigo as nossas torres de marfim.

Levaram-me o orgulho todo

deixaram-me a memória envenenada

e intacta a torre de marfim.

Só não sei que faça da porta da torre

que dá para donde vim.

Almada Negreiros

Amor e Sexo

Amor é um livro

Sexo é esporte

Sexo é escolha

Amor é sorte

Amor é pensamento, teorema

Amor é novela

Sexo é cinema

Sexo é imaginação, fantasia

Amor é prosa

Sexo é poesia

O amor nos torna patéticos

Sexo é uma selva de epiléticos

Amor é cristão

Sexo é pagão

Amor é latifúndio

Sexo é invasão

Amor é divino

Sexo é animal

Amor é bossa nova

Sexo é carnaval

Amor é para sempre

Sexo também

Sexo é do bom...

Amor é do bem...

Amor sem sexo,

É amizade

Sexo sem amor,

É vontade

Amor é um

Sexo é dois

Sexo antes,

Amor depois

Sexo vem dos outros,

E vai embora

Amor vem de nós,

E demora

Amor é isso,

Sexo é aquilo

E coisa e tal.

E tal e coisa.

Ah, o amor...

Hum, o sexo...

Amor e Sexo (parceria de Rita Lee, Roberto de Carvalho, e do jornalista e cineasta Arnaldo Jabor é uma das 11 faixas do disco Balacobaco, lançado em Outubro de 2003

Apelo à Poesia

Por que vieste? — Não chamei por ti!
Era tão natural o que eu pensava,
(Nem triste, nem alegre, de maneira
Que pudesse sentir a tua falta... )
E tu vieste,
Como se fosses necessária!

Poesia! nunca mais venhas assim:
Pé ante pé, covardemente oculta
Nas idéias mais simples,
Nos mais ingênuos sentimentos:
Um sorriso, um olhar, uma lembrança...
— Não sejas como o Amor!

É verdade que vens, como se fosses
Uma parte de mim que vive longe,
Presa ao meu coração
Por um elo invisível;
Mas não regresses mais sem que eu te chame,
— Não sejas como a Saudade!

De súbito, arrebatas-me, através
De zonas espectrais, de ignotos climas;
E, quando desço à vida, já não sei
Onde era o meu lugar...
Poesia! nunca mais venhas assim,
— Não sejas como a Loucura!

Embora a dor me fira, de tal modo
Que só as tuas mãos saibam curar-me,
Ou ninguém, se não tu, possa entender
O meu contentamento,
Não venhas nunca mais sem que eu te chame,
— Não sejas como a Morte!

Carlos Queirós

A Morte Chega Cedo

A morte chega cedo, 

Pois breve é toda vida 

O instante é o arremedo 

De uma coisa perdida. 

O amor foi começado, 

O ideal não acabou, 

E quem tenha alcançado 

Não sabe o que alcançou. 

E tudo isto a morte 

Risca por não estar certo 

No caderno da sorte 

Que Deus deixou aberto. 

Fernando Pessoa