O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.
Fernando Pessoa
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Em destaque
orgasmo
fui ver o mar fez-se a mim fiz-me a ele as ondas desta vez tombaram de pé e espumaram de gozo Bénèdicte Houart (no dia internacional do org...
-
Eu vi Abril por fora e Abril por dentro vi o Abril que foi e Abril de agora eu vi Abril em festa e Abril lamento Abril como quem ri como ...
-
Ele ia de Santarém a caminho de Lisboa não sabia se ganhava não sabia se perdia. Ele ia de Santarém para jogar a sua sorte a c...
-
Não sei como dizer-te que minha voz te procura e a atenção começa a florir, quando sucede a noite esplêndida e vasta. Não sei o que dizer, q...
Nenhum comentário:
Postar um comentário