You Are My Only One

Não posso adiar o amor para outro século 

não posso 

ainda que o grito sufoque na garganta 

ainda que o ódio estale e crepite e arda 

sob as montanhas cinzentas 

e montanhas cinzentas 

Não posso adiar este abraço 

que é uma arma de dois gumes amor e ódio 

Não posso adiar 

ainda que a noite pese séculos sobre as costas 

e a aurora indecisa demore 

não posso adiar para outro século a minha vida 

nem o meu amor 

nem o meu grito de libertação 

Não posso adiar o coração.

António Ramos Rosa, in "Viagem através duma nebulosa" (1960), e "Antologia Poética" (D.Quixote, 2001)

mas, poeta, quem não adia? não guarda o calor da esperança numa chama imensa, avassaladora, total, na concha duma mão que ora se crispa e cerra, ora se abre tacteante, os dedos ansiosos por serem tocados e vivificarem o tal fogo mágico? quem, poeta? quem não adia o momento que acredita valer uma vida, no renovar contínuo de ilusões? da ilusão, a maior, e - concordarás, tu, poeta - a mais bela: o Amor. oh, poeta, poeta... mascaramos esses adiamentos de decisões ou mesmo de arrebatamentos. esses sim são as ilusões. as fantasias, os placebos ao duro dia-a-dia. são os adiamentos. o Amor virá. vivemos para esse momento e os séculos não têm nada a ver com isso. o tempo não conta, sabes... quando sonhas, quando te escreves em poema, há relógio sombra ou sol que te marque o tempo? um tempo que só é válido para acreditar na tal aurora que nos renascerá? que nos salvará. não mintas, poeta. todos adiamos. mesmo quando mentimos: sabes que mentimos, não sabes? quando, no desespero das mãos frias, dos dedos torpes por ausências que os iluminem, acreditamos em mentiras que não precisam de séculos para nos serem devolvidas, esbofeteando-nos. (e dói. dói tanto.) quando os medos nos mentem e nos tornam falsos clarividentes adictos a compromissos, acreditando que o tal grito sufocar-se-á e o peso nas costas desaparecerá se sacrificarmos a liberdade de se ser pertença ao engano da conciliação, dos conscienciosos e frios cálculos acerca dum amanhã que ainda não nasceu pois vive-se é hoje, os dedos estendem-se no vazio é hoje, é hoje, e não há bafos de seguranças que os aqueçam entre sol e lua, toquem-nos como eles anseiam e merecem ser tocados: a poesia do amor. o amor, poeta. o amor. e, de bom grado, adiamos o presente quando se acredita no futuro. sempre é sempre, sabias? sabes sim: és poeta e a eternidade é a caligrafia do teu tempo. adeus, poeta, não te incomodo mais. eu adio-me na poesia. por exemplo na tua. eu adiei-me e detesto a minha (detesto-me), só sei gostar de poesia alheia enquanto o tempo não chega, não vem, e moro no frio desta linha seca que me cruza a palma da mão, a tal que (te) espera.

Publicada por Carlos Gil AQUI

O Medo

O poeta nunca parte

Ninguém me roubará algumas coisas,

nem acerca de elas saberei transigir;

um pequeno morto morre eternamente

em qualquer sítio de tudo isto.

É a sua morte que eu vivo eternamente

quem quer que eu seja e ele seja.

As minhas palavras voltam eternamente a essa morte

como, imóvel, ao coração de um fruto.

Serei capaz

de não ter medo de nada,

nem de algumas palavras juntas?

Manuel António Pina

O poema foi copiado do blogue (Re)nascido

Até aos poetas ...

Maria,

Os poetas, esses magníficos e preciosos loucos, estão inocentes. Afinal, encontram palavras que comovem espelhos e os fazem reflectir sonhos antigos e não a realidade pura e dura. Nos dois últimos anos, fizeram-me uma pergunta vezes sem conta – pode a crise enferrujar o amor? (Antes também, claro, o pesadelo do fim do mês já atormentava as noites de muita gente quando a Bolsa ainda parecia a árvore das patacas!). Não basta citar Neil Young e dizer que a ferrugem nunca dorme, querida, explico a pessoas assustadas e surpreendidas que “pão, amor e uma cabana” é frase de quem nunca fitou mãos calejadas ou revirou bolsos em busca de uma derradeira moeda.

O amor pode resistir a tudo, mas não indemne ou mesmo escarninho.  Se me pedisses frase popular que descreva as histórias ouvidas,  dar-te-ia o velho “em casa onde não há pão, todos ralham e ninguém tem razão”. As pessoas sofrem, aguentam, receiam e o amor não vive em neurónios à prova de angústia. De acordo, muitas vezes as agruras da vida juntam mais o casal. De acordo, uma relação que já exibia – ou escondia… - fissuras é mais frágil. Mas negar a influência do torno cruel que espreme o quotidiano das gentes sobre os afectos seria ingénuo.

A visão do amor como algo de etéreo, imune às rasteiras do mundo, pertence ao discurso de uma minoria social privilegiada. (E digo discurso porque a vejo também na prática tropeçar, a conta no banco nada pode contra determinadas catástrofes bem pouco naturais. Mas se o dinheiro não dá felicidade, pelo menos evita preocupações básicas…). Sim, a crise facilita que a ferrugem namore muitos amores. E as pessoas murmuram que dói. É verdade. De uma forma ou de outra, mais dia menos dia, com crise ou sem ela, acontece a todos.

Até aos poetas!

Julio Machado Vaz no seu blogue Murcon

Esta manhã ...

Edvard Munch

Esta manhã encontrei o teu nome nos meus sonhos
e o teu perfume a transpirar na minha pele. E o corpo
doeu-me onde antes os teus dedos foram aves
de verão e a tua boca deixou um rasto de canções.

No abrigo da noite, soubeste ser o vento na minha
camisola; e eu despi-a para ti, a dar-te um coração
que era o resto da vida - como um peixe respira
na rede mais exausta. Nem mesmo à despedida
 
foram os gestos contundentes: tudo o que vem de ti
é um poema. Contudo, ao acordar, a solidão sulcara
um vale nos cobertores e o meu corpo era de novo
um trilho abandonado na paisagem. Sentei-me na cama
 
e repeti devagar o teu nome, o nome dos meus sonhos;
mas as sílabas caíam no fim das palavras, a dor esgota
as forças, são frios os batentes nas portas da manhã.
   
Maria do Rosário Pedreira

Là-haut

copiado, com a devida vénia, do blogue (Re)nascido

Se este poema fosse

Se este poema fosse mais do que simples

Sonho de criança...

Se nada lhe faltasse para ser total realidade

Em vez de apenas esperança...

Se este poema fosse a imagem crua da verdade,

Eu nada mais pediria à vida

E passaria a cantar a beleza garrida

Das aves e das flores

E esqueceria os homens e as suas dores...

– se este poema fosse mais do que mero

sonho de criança.

Ai meu sonho...

Ai minha terra moçambicana erguida –

Com uma nova consciência, digna e amadurecida...

A minha terra cortada em sua extensão

Por todas essas realizações que a civilização

Inventa para tomar a vida humana mais feliz...

Luz e progresso para cada povoação perdida

No sertão imenso, escolas para crianças,

Para cada doente, e assistência da ciência consoladora,

Para cada braço de homem, uma lida

Honrada e compensadora,

Para cada dúvida uma explicação,

E para os homens, Paz e Fraternidade!

Ah, se este poema fosse realidade 

E não apenas esperança!

Ah, se o fosse o destino da nova humanidade

A cantar então a beleza das flores,

Das aves, do céu, de tudo que é futilidade – 

Porque a dor humana então não existiria,

Nem, a infelicidade, nem a insatisfação,

Na nova vida plena de harmonia!

Noémia de Souza

Retirado de Nothingandall

Anjos Mulheres

As mulheres voam 

como os anjos: 

Com as suas asas feitas 

de cristal de rocha da memória 

Disponíveis 

para voar 

soltas... 

Primeiro 

lentamente: uma por uma 

Depois, 

iguais aos passaros 

fundas... 

Nadando, 

juntas 

Secreta: a rasar o 

chão 

a rasar a fenda 

da lua 

no menstruo: 

por entre a fenda das pernas 

Às vezes é o aço 

que se prende 

na luz 

A dobrarmos o espaço? 

Bruxas: 

pomos asas em vassouras 

de vento 

E voamos 

Como as asas 

lhe cresciam nas coxas 

diziam dela: 

que era um anjo do mar 

Rondo alto, 

postas em nudez de ombros 

e pernas 

perseguindo, 

pelos espaços, 

lunares 

da menstruação 

e corpo desavindo 

Não somos violencia 

mas o voo 

quando nadamos 

de costas pelo vento 

até à foz do tempo 

no oceano denso 

da nossa própria voz 

Sabemos distinguir 

a dormir 

os anjos das rosas voadoras 

pelo tacto? 

Somos os anjos 

do destino 

com a alma 

pelo avesso 

do útero 

Voamos a lua 

menstruadas 

Os homens gritam: 

– são as bruxas 

As mulheres pensam: 

– são os anjos 

As crianças dizem: 

– são as fadas 

Fadas? 

filigrama cintilante 

de asas volteando 

no fundo da vagina 

Nadamos? 

De costas, 

no espaço deste século 

Mudar o rumo 

e as pernas mais ao 

fundo 

portas por trás 

dobradas pelos rins 

Abrindo o ar 

com o corpo num só golpe 

Soltas, 

viando 

até chegar ao fim 

Dizem-nos: 

que nos limitemos ao espaço 

Mas nós voamos 

também 

debaixo de água 

Nós somos os anjos 

deste tempo 

Astronautas, 

voando na memória 

nas galáxias do vento... 

Temos um pacto 

com aquilo que 

voa 

– as aves 

da poesia 

– os anjos 

do sexo 

– o orgasmo 

dos sonhos 

Não há nada 

que a nossa voz não abra 

Nós somos as bruxas da palavra 

Maria Teresa Horta

Maria Teresa Horta, distinguida com o Prémio D. Dinis pelo romance “As Luzes de Leonor”, disse hoje  que não aceita receber o prémio das mãos de Pedro Passos Coelho

“Na realidade eu não poderia, com coerência, ficar bem comigo mesma, receber um prémio literário que me honra tanto, cujo júri é formado por poetas, os meus pares mais próximos - pois sou sobretudo uma poetisa, e que me honra imenso -, ir receber esse prémio das mãos de uma pessoa que está empenhada em destruir o nosso país”, explicou Maria Teresa Horta à Lusa.

“Sempre fui uma mulher coerente; as minhas ideias e aquilo que eu faço têm uma coerência”, salientou a escritora que acrescentou: “Sou uma mulher de esquerda, sempre fui, sempre lutei pela liberdade e pelos direitos dos trabalhadores”.

Esta gente

Esta gente cujo rosto

Às vezes luminoso

E outras vezes tosco

Ora me lembra escravos

Ora me lembra reis

Faz renascer meu gosto

De luta e de combate

Contra o abutre e a cobra

O porco e o milhafre

Pois a gente que tem

O rosto desenhado

Por paciência e fome

É a gente em quem

Um país ocupado

Escreve o seu nome

E em frente desta gente

Ignorada e pisada

Como a pedra no chão

E mais do que a pedra

Humilhada e calcada

Meu canto se renova

E recomeço a busca

De um país liberto

De uma vida limpa

E de um tempo justo

Sophia de Mello Breyner Andresen

Long And Wasted Years

It's been such a long long time
Since we loved each other and our hearts were true
One time, for one brief day, I was the man for you
Last night I heard you talkin in your sleep
Saying things you shouldn't say, oh baby
You just may have to go to jail someday
Is there a place we can go, is there anybody we can see?
Maybe,
It's the same for you as it is for me
I ain't seen my family in twenty years
That ain't easy to understand, they may be dead by now
I lost track of em after they lost their land
Shake it up baby, twist and shout
You know what it's all about
What are you doing out there in the sun anyway?
Don't you know, the sun can burn your brains right out
My enemy crashed into the dust

Stopped dead in his tracks and he lost his lust
He was run down hard and he broke apart
He died in shame, he had an iron heart
I wear dark glasses to cover my eyes
There are secrets in em that I can't disguise
Come back baby
If I hurt your feelings, I apologize
Two trains running side by side, forty miles wide
Down the eastern line
You don't have to go, I just came to you because you're a friend of mine
I think that when my back was turned,
The whole world behind me burned
It's been a while,
Since we walked down that long, long aisle
We cried on a cold and frosty morn,
We cried because our souls were torn
So much for tears
So much for these long and wasted years

Bob Dylan

Para ouvir o Album Tempest, seguir o link