Quase

Um pouco mais de sol - eu era brasa,
Um pouco mais de azul - eu era além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

Assombro ou paz? Em vão...Tudo esvaído
Num grande mar enganador de espuma;
E o grande sonho despertado em bruma,
O grande sonho - ó dor - quase vivido...

Quase o amor, quase o triunfo e a chama,
Quase o princípio e o fim - quase a expansão...
Mas na minh' alma tudo se derrama...
Entanto nada foi só ilusão!

De tudo houve um começo...e tudo errou...

- Ai a dor de ser - quase, dor sem fim...

Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,

Asa que se elançou mas não voou...

Momentos de alma que desbaratei...

Templos aonde nunca pus um altar...

Rios que perdi sem os levar ao mar...

Ânsias que foram mas que não fixei...

Se me vagueio, encontro só indícios...

Ogivas para o sol - vejo-as cerradas;

E mãos de herói, sem fé, acobardadas,

Puseram grades sobre os precipícios...

Num ímpeto difuso de quebranto,

Tudo encetei e nada possuí...

Hoje, de mim, só resta o desencanto

Das coisas que bebi mas não vivi...

Um pouco mais de sol - e fora brasa,

Um pouco mais de azul - e fora além.

Para atingir faltou-me um golpe de asa...

Se ao menos eu permanecesse aquém...

Mário de Sá-Carneiro

Era um redondo vocábulo

ZECA AFONSO  FAZ hoje 84 anos.

Era um redondo vocábulo

Uma soma agreste

Revelavam-se ondas

Em maninhos dedos

Polpas seus cabelos

Resíduos de lar,

Pelos degraus de Laura

A tinta caía

No móvel vazio,

Congregando farpas

Chamando o telefone

Matando baratas

A fúria crescia

Clamando vingança,

Nos degraus de Laura

No quarto das danças

Na rua os meninos

Brincando e Laura

Na sala de espera

Inda o ar educa

José Afonso

As palavras começam a ficar velhas ...

As palavras começam a ficar velhas: têm                                           

dores nas articulações e rangem, de vez

em quando, sem razão; reclamam óleos

e resinas, tempo e açúcares mais lentos.

Mas também eu estou velha demais para

oficinas, tão cansada de livros e papéis,

morta por viver outras coisas – por amor,

talvez espreitasse de novo nas mangas do

mundo e escrevesse uma fiada de búzios

no pulso da areia. Mas quantos dos teus

beijos perderia? Perdoem-me os que

ainda esperam por mim. Não sei se volto.

Maria do Rosário Pedreira                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         

Parabéns a Cat Stevens

Foi baptizado com o nome Steven Demetre Georgiou, ficou conhecido como Cat Stevens e actualmente dá pelo nome de Yusuf Islam.

Completa hoje, 65 anos.

Nasceu em Londres, é filho de pai de origem grega e mãe de origem sueca.Converteu-se ao Islão e abandonou a música em 1978.

Os Vampiros

A primeira edição de "Os Vampiros" faz hoje 50 anos.

Tanta mudança no mundo, mas os vampiros mantém-se iguais.

O verbo no infinito

Ser criado, gerar-se, transformar 

O amor em carne e a carne em amor; nascer 

Respirar, e chorar, e adormecer 

E se nutrir para poder chorar 

Para poder nutrir-se; e despertar 

Um dia à luz e ver, ao mundo e ouvir 

E começar a amar e então sorrir 

E então sorrir para poder chorar. 

E crescer, e saber, e ser, e haver 

E perder, e sofrer, e ter horror 

De ser e amar, e se sentir maldito 

E esquecer tudo ao vir um novo amor 

E viver esse amor até morrer 

E ir conjugar o verbo no infinito...

Marcus Vinicius da Cruz de Mello Moraes - o Poetinha -  como lhe chamou Tom Jobim, partiu neste dia no ano de 1980.
"Vinicius é o único poeta brasileiro que ousou viver sob o signo da paixão. Quer dizer, da poesia em estado natural".  "Eu queria ter sido Vinicius de Moraes", disse Carlos Drummond de Andrade.

Poema Mestiço

escrevo mediterrâneo

na serena voz do Índico

sangro norte

em coração do sul

na praia do oriente

sou areia náufraga

de nenhum mundo

hei-de

começar mais tarde

por ora

sou a pegada

do passo por acontecer

Mia Couto

Mia Couto celebra hoje 58 anos. 

Parabéns ao homem pela obra feita.

Imagem copiada aqui

Clandestino a prazo.

Maria,
Falar-te ao ouvido, quando já adormecida. Baixinho, para não acordares; com a paixão necessária para te invadir os sonhos. E deixar a duvida para a manha seguinte - "sonhei ou   por uma vez o disse?". Beber o sumo de laranja como se nada tivesse acontecido. Alem de acordar a teu lado...
O que não é privilegio menor.

Esperar a noite seguinte e repetir a artimanha. Na esperança de ser apanhado - "Quem, eu?".
Esse riso gaiato:).

Julio Machado Vaz

Copiado daqui

Assume o amor como um ofício

Assume o amor como um ofício

onde tens que te esmerar,

repete-o até à perfeição,

repete-o quantas vezes for preciso

até dentro dele tudo durar

e ter sentido.

Deixa nele crescer o sol

até tarde,

deixa-o ser a asa da imaginação,

a casa da concórdia,

só nunca deixes que sobre

para não ser memória.

Eduardo White

Nos 38 anos de Moçambique independente,

 o por do sol na Baía de Maputo. 

Inesquecível. 

Imagem copiada daqui 

Trilhos

Por vezes caminho tão só
pela delicada fímbria da sanidade
que apenas o arrojo e a fome de viver
me impedem de tombar.

Celeste Pereira

Do blogue Nothingandall

Imagem daqui