um anjo erra (o amor confuso)

Um anjo erra

nos teus olhos diurnos

humedecido do véu

(ao fundo, a íris entardece)

seguiu de cor a revoada das pombas

místico

um arroubo ascende a prumo

do plano em que me fitas

cisnes desaguam

do teu olhar em fio

e vogam ao redor, pelo estuário da sala

ao sol-poente

os vitrais das janelas

ardem na catedral assim erguida

colocamos um sonho

em cada nicho

e no círculo formado pelas nossas bocas

subentende-se com verve

a língua.

Sebastião Alba

Imagem daqui, de Raul Ferreira Rocha

Como se te perdesse

Como se te perdesse, assim te quero.
Como se não te visse (favas douradas
Sob um amarelo) assim te apreendo brusco
Inamovível, e te respiro inteiro
Um arco-íris de ar em águas profundas.
Como se tudo o mais me permitisses,
A mim me fotografo nuns portões de ferro
Ocres, altos, e eu mesma diluída e mínima
No dissoluto de toda despedida.
Como se te perdesse nos trens, nas estações
Ou contornando um círculo de águas
Removente ave, assim te somo a mim:
De redes e de anseios inundada.

Descansa.
O Homem já se fez
O escuro cego raivoso animal
Que pretendias.

Hilda Hilst

Lembrando ...

Morte

Término da vida, cessação

De funções orgânicas vitais.

Um nada, vazio, escuridão,

Sumiço d’amigos e rivais.

Desaparecimento do ser.

A negação do querido ente.

Eliminação do pretender

Ter existência permanente.

Expedito Ramalho de Alencar

Primavera de Almada Negreiros

José Sobral de Almada Negreiros nasceu em S. Tomé e Príncipe a 7 de Abril de 1893.

Faz parte da 1ª geração de modernistas portugueses dedicado à pintura, desenho e escrita .

O sol vae esmolando os campos com bôdos de oiro.

A pastorinha aquecida vae de corrida a mendigar a sombra do chorão corcunda, poeta romantico que tem paixão p'la fonte.

Espreita os campos, e os campos despovoados dão-lhe licença para ficar núa. Que leves arrepios ao refrescar-se nas aguas! Depois foi de vez, meteu-se no tanque e foi espojar-se na relva, a seccar-se ao sol. Mas o vento que vinha de lá das Azenhas-do-Mar, trazia peccados
comsigo. Sentiu desejos de dar um beijo no filho do Senhor Morgado. E lembrou-se logo do beijo da horta no dia da feira. Fechou os olhos a cegar-se do mau pensamento, mas foi lembrar-se do
proprio Senhor Morgado á meia noite ao entrar na adega. Abanou a fronte para lhe fugir o peccado, mas foi dar comsigo na sachristia a deixar o Senhor Prior beijar-lhe a mão, e depois a testa... porque Deus é bom e perdôa tudo... e depois as faces e depois a bocca e depois... fugiu... Não devia ter fugido... E agora o moleiro, lá no arraial, bailando com ella e sem querer, coitado, foi ter ao moinho ainda a bailar com ella. E lembra-se ainda - sentada na grande arca,
e mãos alheias a desapertarem-lhe as ligas e o corpête, emquanto ouve a historia triste do moinho com cincoenta malfeitores... Quer lembrar-se mais, que seja peccado! quer mais recordações do moinho, mas não encontra mais.

Ah! e o boieiro quando, a guiar a junta, topou com ella e lhe perguntou se vira por acaso uma borboleta branca a voar a muito, uma borboleta muito bonita! Que não, que não tinha visto; mas o boieiro desconfiado foi procurando sempre, e até mesmo por debaixo dos vestidos.

Como desejava poder ir com todos!

Não sabe o que sente dentro de si que a importuna de bem estar.

Teria a borbolêta branca fugido para dentro d'ella?

Almada Negreiros

Salgueiro Maia

No 22º aniversário da partida de Salgueiro Maia

Ficaste na pureza inicial 

do gesto que liberta e se desprende.

Havia em ti o símbolo e o sinal

havia em ti o herói que não se rende.

Outros jogaram o jogo viciado

para ti nem poder nem sua regra.

Conquistador do sonho inconquistado

havia em ti o herói que não se integra.

Por isso ficarás como quem vem

dar outro rosto ao rosto da cidade.

Diz-se o teu nome e sais de Santarém

trazendo a espada e a flor da liberdade.

Manuel Alegre

Poema

Alice Vieira nasceu em Lisboa no ano de 1943. Hoje comemora 71 anos.
É jornalista e escritora, considerada uma das mais importantes na área da literatura infanto-juvenil, sendo que não é apenas autora deste género de prosa.

Envelhecemos com as palavras ou elas

connosco

digo amor e já não corro precipitadamente

pela escadaria de pedra com enormes

anjos de facas sobre as nossas cabeças

que me levava a ti nas manhãs em que o desejo

(a que evidentemente dávamos

outro nome mais brando ) 

e nos rebentava o corpo como o pólen

das árvores na primavera

e ainda não sabíamos sequer

que transportávamos em nós

a doença incurável das noites que não iriam ser as que esperávamos

já não sigo no teu corpo os sulcos

largados pelos meus dedos na hora apressada do regresso a casa

nem abafo na amurada de todas as partidas

o gesto com que não soube prender a tua fuga

digo amor e estão muito longe

as maneiras subtis de te levar escondido

entre cadernos e camélias e dilacerados sorrisos 

de fim de festa 

pior do que isso:

nem sequer preciso de dizer amor

para que ele se desfaça nos terrenos baldios

do meu sangue onde os teus passos

durante tantos anos

o procuraram

-- e ilumine as horas em que o eco da tua voz

traz consigo as espadas que os anjos de pedra

então nos apontavam"

Alice Vieira

O Livro dos Amantes

Natália de Oliveira Correia morreu em Lisboa há 21 anos

I

Glorifiquei-te no eterno. 

Eterno dentro de mim 

fora de mim perecível. 

Para que desses um sentido 

a uma sede indefinível. 

Para que desses um nome 

à exactidão do instante 

do fruto que cai na terra 

sempre perpendicular 

à humidade onde fica. 

E o que acontece durante 

na rapidez da descida 

é a explicação da vida. 

II 

Harmonioso vulto que em mim se dilui. 

Tu és o poema 

e és a origem donde ele flui. 

Intuito de ter. Intuito de amor 

não compreendido. 

Fica assim amor. Fica assim intuito. 

Prometido. 

III 

Príncipe secreto da aventura 

em meus olhos um dia começada e finita. 

Onda de amargura numa água tranquila. 

Flor insegura enlaçada no vento que a suporta. 

Pássaro esquivo em meus ombros de aragem 

reacendendo em cadência e em passagem 

a lua que trazia e que apagou. 

IV 

Dá-me a tua mão por cima das horas. 

Quero-te conciso. 

Adão depois do paraíso 

errando mais nítido à distância 

onde te exalto porque te demoras. 

V 

Toma o meu corpo transparente 

no que ultrapassa tua exigência taciturna 

Dou-me arrepiando em tua face 

uma aragem nocturna. 

Vem contemplar nos meus olhos de vidente 

a morte que procuras 

nos braços que te possuem para além de ter-te. 

Toma-me nesta pureza com ângulos de tragédia. 

Fica naquele gosto a sangue 

que tem por vezes a boca da inocência. 

VI 

Aumentámos a vida com palavras 

água a correr num fundo tão vazio. 

As vidas são histórias aumentadas. 

Há que ser rio. 

Passámos tanta vez naquela estrada 

talvez a curva onde se ilude o mundo. 

O amor é ser-se dono e não ter nada. 

Mas pede tudo. 

VII 

Tu pedes-me a noção de ser concreta 

num sorriso num gesto no que abstrai 

a minha exactidão em estar repleta 

do que mais fica quando de mim vai. 

Tu pedes-me uma parcela de certeza 

um desmentido do meu ser virtual 

livre no resultado de pureza 

da soma do meu bem e do meu mal. 

Deixa-me assim ficar. E tu comigo 

sem tempo na viagem de entender 

o que persigo quando te persigo. 

Deixa-me assim ficar no que consente 

a minha alma no gosto de reter-te 

essencial. Onde quer que te invente. 

VIII 

Eis-me sem explicações 

crucificada em amor: 

a boca o fruto e o sabor. 

IX 

Pusemos tanto azul nessa distância 

ancorada em incerta claridade 

e ficamos nas paredes do vento 

a escorrer para tudo o que ele invade. 

Pusemos tantas flores nas horas breves 

que secam folhas nas árvores dos dedos. 

E ficámos cingidos nas estátuas 

a morder-nos na carne dum segredo. 

Natália Correia, in "Poemas" 1955

Ya eres mía ... Soneto LXXXI

Ya eres mía. Reposa con tu sueño en mi sueño.
Amor, dolor, trabajos, deben dormir ahora.
Gira la noche sobre sus invisibles ruedas
Y junto a mí eres pura como el ámbar dormido.

Ninguna más, amor, dormirá con mis sueños.
Irás, iremos juntos por las aguas del tiempo.
Ninguna viajará por la sombra conmigo,
Sólo tú, siempreviva, siempre sol, siempre luna.

Ya tus manos abrieron los puños delicados
Y dejaron caer suaves signos sin rumbo,
Tus ojos se cerraron como dos alas grises,

Mientras yo sigo el agua que llevas y me lleva:
La noche, el mundo, el viento devanan su destino,
Y ya no soy sin ti sino sólo tu sueño.

Pablo Neruda

Imagem de origem desconhecida

Alheamento

Meu corpo estiraçado, lânguido, ao logo do leito. 

O cigarro vago azulando os meus dedos. 

O rádio... a música... 

A tua presença que esvoaça 

em torno do cigarro, do ar, da música... 

Ausência!, minha doce fuga! 

Estranha coisa esta, a poesia, 

que vai entornando mágoa nas horas 

como um orvalho de lágrimas, escorrendo dos vidros 

duma janela, 

numa tarde vaga, vaga... 

Fernando Namora

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