Esta Gente / Essa Gente

O que é preciso é gente

gente com dente

gente que tenha dente

que mostre o dente

Gente que não seja decente

nem docente

nem docemente

nem delicodocemente

Gente com mente

com sã mente

que sinta que não mente

que sinta o dente são e a mente

Gente que enterre o dente

que fira de unha e dente

e mostre o dente potente

ao prepotente

O que é preciso é gente

que atire fora com essa gente

Essa gente dominada por essa gente

não sente como a gente

não quer

ser dominada por gente

NENHUMA!

A gente

só é dominada por essa gente

quando não sabe que é gente

Ana Hatherly, in "Um Calculador de Improbabilidades" 

As nossas madrugadas

Desperta-me de noite

o teu desejo

na vaga dos teus dedos

com que vergas

o sono em que me deito

pois suspeitas

que com ele me visto e me

defendo

É raiva

então ciume

a tua boca

é dor e não

queixume

a tua espada

é rede a tua língua

em sua teia

é vício as palavras

com que falas

E tomas-me de foça

não o sendo

e deixo que o meu ventre

se trespasse

E queres-me de amor

e dás-me o tempo

a trégua

a entrega

e o disfarce

E lembras os meus ombros

docemente

na dobra do lenços que desfazes

na pressa de teres o que só sentes

e possuires de mim o que não sabes

Despertas-me de noite

com o teu corpo

tiras-me do sono

onde resvalo

e eu pouco a pouco

vou repelindo a noite

e tu dentro de mim

vais descobrindo vales.

Maria Teresa Horta - Cem poemas (antologia pessoal): 22 inéditos

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Ode à Paz

 Dia Mundial da Poesia

Pela verdade, pelo riso, pela luz, pela beleza,

pelas aves que voam no olhar de uma criança,

pela limpeza do vento, pelos actos de pureza,

pela alegria, pelo vinho, pela música, pela dança,

pela branda melodia do rumor dos regatos,

pelo fulgor do estio, pelo azul do claro dia,

pelas flores que esmaltam os campos, pelo sossego dos pastos,

pela exactidão das rosas, pela Sabedoria,

pelas pérolas que gotejam dos olhos dos amantes,

pelos prodígios que são verdadeiros nos sonhos,

pelo amor, pela liberdade, pelas coisas radiantes,

pelos aromas maduros de suaves outonos,

pela futura manhã dos grandes transparentes,

pelas entranhas maternas e fecundas da terra,

pelas lágrimas das mães a quem nuvens sangrentas

arrebatam os filhos para a torpeza da guerra,

eu te conjuro ó paz, eu te invoco ó benigna,

ó Santa, ó talismã contra a indústria feroz.

Com tuas mãos que abatem as bandeiras da ira,

com o teu esconjuro da bomba e do algoz,

abre as portas da História,

deixa passar a Vida!

Natália Correia

Anunciação

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Surdo murmúrio do rio,

a deslizar, pausado, na planura.

Mensageiro moroso

dum recado comprido,

di-lo sem pressa ao alarmado ouvido

dos salgueirais:

a neve derreteu

nos píncaros da serra;

o gado berra

dentro dos currais,

a lembrar aos zagais

o fim do cativeiro;

anda no ar um perfumado cheiro

a terra revolvida;

o vento emudeceu;

o sol desceu;

a primavera vai chegar, florida.

Miguel Torga

Se partires, não me abraces – a falésia que se encosta
uma vez ao ombro do mar quer ser barco para sempre
e sonha com viagens na pele salgada das ondas.

Quando me abraças, pulsa nas minhas veias a convulsão
das marés e uma canção desprende-se da espiral dos búzios;
mas o meu sorriso tem o tamanho do medo de te perder,
porque o ar que respiras junto de mim é como um vento
a corrigir a rota do navio. Se partires, não me abraces –



o teu perfume preso à minha roupa é um lento veneno
nos dias sem ninguém – longe de ti, o corpo não faz
senão enumerar as próprias feridas (como a falésia conta
as embarcações perdidas nos gritos do mar); e o rosto
espia os espelhos à espera de que a dor desapareça.
Se me abraçares, não partas.

Maria do Rosário Pedreira

Pretexto

Por que não cai a noite, de uma vez? 

— Custa viver assim aos encontrões! 

Já sei de cor os passos que me cercam, 

o silêncio que pede pelas ruas, 

e o desenho de todos os portões. 

Por que não cai a noite, de uma vez? 

— Irritam-me estas horas penduradas 

como frutos maduros que não tombam. 

(E dentro em mim, ninguém vem desfazer 

o novelo das tardes enroladas.) 

Maria Alberta Menéres 

... a sede de uma espera só se estanca na torrente ...

... dar-te um beijo e deitar-me no teu cheiro ...

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 Nesse dia de Natal, ......................

A mãe chegou à cozinha. Os azulejos brancos reflectiam a luz da lâmpada fluorescente. A mãe tirou uma caneca do armário. Era uma caneca de loiça, gasta pelas lavagens da máquina, as cores esbatidas. Do frigorífico tirou um pacote de leite. Encheu a caneca e colocou-a no micro-ondas. Ficou a olhar para ela enquanto rodava, iluminada, como uma caneca que fosse bailarina num palco de vidro. Plim: o toque demasiado alto, demasiado estridente do micro-ondas. A caneca estava a escaldar, mas o leite estava apenas morno. Mexeu-o com uma colher. Então, sentou-se numa cadeira, ao lado da pequena mesa da cozinha onde pousou o cotovelo. E assim ficou, em pijama, de meias, a beber leite morno e a olhar para o ar.

José Luís Peixoto

In Abraço, Quetzal Editores, 2011