Poema

Alice Vieira nasceu em Lisboa no ano de 1943. Hoje comemora 71 anos.
É jornalista e escritora, considerada uma das mais importantes na área da literatura infanto-juvenil, sendo que não é apenas autora deste género de prosa.

Envelhecemos com as palavras ou elas

connosco

digo amor e já não corro precipitadamente

pela escadaria de pedra com enormes

anjos de facas sobre as nossas cabeças

que me levava a ti nas manhãs em que o desejo

(a que evidentemente dávamos

outro nome mais brando ) 

e nos rebentava o corpo como o pólen

das árvores na primavera

e ainda não sabíamos sequer

que transportávamos em nós

a doença incurável das noites que não iriam ser as que esperávamos

já não sigo no teu corpo os sulcos

largados pelos meus dedos na hora apressada do regresso a casa

nem abafo na amurada de todas as partidas

o gesto com que não soube prender a tua fuga

digo amor e estão muito longe

as maneiras subtis de te levar escondido

entre cadernos e camélias e dilacerados sorrisos 

de fim de festa 

pior do que isso:

nem sequer preciso de dizer amor

para que ele se desfaça nos terrenos baldios

do meu sangue onde os teus passos

durante tantos anos

o procuraram

-- e ilumine as horas em que o eco da tua voz

traz consigo as espadas que os anjos de pedra

então nos apontavam"

Alice Vieira

O Livro dos Amantes

Natália de Oliveira Correia morreu em Lisboa há 21 anos

I

Glorifiquei-te no eterno. 

Eterno dentro de mim 

fora de mim perecível. 

Para que desses um sentido 

a uma sede indefinível. 

Para que desses um nome 

à exactidão do instante 

do fruto que cai na terra 

sempre perpendicular 

à humidade onde fica. 

E o que acontece durante 

na rapidez da descida 

é a explicação da vida. 

II 

Harmonioso vulto que em mim se dilui. 

Tu és o poema 

e és a origem donde ele flui. 

Intuito de ter. Intuito de amor 

não compreendido. 

Fica assim amor. Fica assim intuito. 

Prometido. 

III 

Príncipe secreto da aventura 

em meus olhos um dia começada e finita. 

Onda de amargura numa água tranquila. 

Flor insegura enlaçada no vento que a suporta. 

Pássaro esquivo em meus ombros de aragem 

reacendendo em cadência e em passagem 

a lua que trazia e que apagou. 

IV 

Dá-me a tua mão por cima das horas. 

Quero-te conciso. 

Adão depois do paraíso 

errando mais nítido à distância 

onde te exalto porque te demoras. 

V 

Toma o meu corpo transparente 

no que ultrapassa tua exigência taciturna 

Dou-me arrepiando em tua face 

uma aragem nocturna. 

Vem contemplar nos meus olhos de vidente 

a morte que procuras 

nos braços que te possuem para além de ter-te. 

Toma-me nesta pureza com ângulos de tragédia. 

Fica naquele gosto a sangue 

que tem por vezes a boca da inocência. 

VI 

Aumentámos a vida com palavras 

água a correr num fundo tão vazio. 

As vidas são histórias aumentadas. 

Há que ser rio. 

Passámos tanta vez naquela estrada 

talvez a curva onde se ilude o mundo. 

O amor é ser-se dono e não ter nada. 

Mas pede tudo. 

VII 

Tu pedes-me a noção de ser concreta 

num sorriso num gesto no que abstrai 

a minha exactidão em estar repleta 

do que mais fica quando de mim vai. 

Tu pedes-me uma parcela de certeza 

um desmentido do meu ser virtual 

livre no resultado de pureza 

da soma do meu bem e do meu mal. 

Deixa-me assim ficar. E tu comigo 

sem tempo na viagem de entender 

o que persigo quando te persigo. 

Deixa-me assim ficar no que consente 

a minha alma no gosto de reter-te 

essencial. Onde quer que te invente. 

VIII 

Eis-me sem explicações 

crucificada em amor: 

a boca o fruto e o sabor. 

IX 

Pusemos tanto azul nessa distância 

ancorada em incerta claridade 

e ficamos nas paredes do vento 

a escorrer para tudo o que ele invade. 

Pusemos tantas flores nas horas breves 

que secam folhas nas árvores dos dedos. 

E ficámos cingidos nas estátuas 

a morder-nos na carne dum segredo. 

Natália Correia, in "Poemas" 1955

Ya eres mía ... Soneto LXXXI

Ya eres mía. Reposa con tu sueño en mi sueño.
Amor, dolor, trabajos, deben dormir ahora.
Gira la noche sobre sus invisibles ruedas
Y junto a mí eres pura como el ámbar dormido.

Ninguna más, amor, dormirá con mis sueños.
Irás, iremos juntos por las aguas del tiempo.
Ninguna viajará por la sombra conmigo,
Sólo tú, siempreviva, siempre sol, siempre luna.

Ya tus manos abrieron los puños delicados
Y dejaron caer suaves signos sin rumbo,
Tus ojos se cerraron como dos alas grises,

Mientras yo sigo el agua que llevas y me lleva:
La noche, el mundo, el viento devanan su destino,
Y ya no soy sin ti sino sólo tu sueño.

Pablo Neruda

Imagem de origem desconhecida

Alheamento

Meu corpo estiraçado, lânguido, ao logo do leito. 

O cigarro vago azulando os meus dedos. 

O rádio... a música... 

A tua presença que esvoaça 

em torno do cigarro, do ar, da música... 

Ausência!, minha doce fuga! 

Estranha coisa esta, a poesia, 

que vai entornando mágoa nas horas 

como um orvalho de lágrimas, escorrendo dos vidros 

duma janela, 

numa tarde vaga, vaga... 

Fernando Namora

Imagem copiada aqui

Quase

Um pouco mais de sol - eu era brasa.

Um pouco mais de azul - eu era além.

Para atingir, faltou-me um golpe de asa...

Se ao menos eu permanecesse aquém...

Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído

Num baixo mar enganador de espuma;

E o grande sonho despertado em bruma,

O grande sonho - ó dor! - quase vivido...

Quase o amor, quase o triunfo e a chama,

Quase o princípio e o fim - quase a expansão...

Mas na minh'alma tudo se derrama...

Entanto nada foi só ilusão!

De tudo houve um começo... e tudo errou...

- Ai a dor de ser-quase, dor sem fim... -

Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,

Asa que se elançou mas não voou...

Momentos de alma que desbaratei...

Templos aonde nunca pus um altar...

Rios que perdi sem os levar ao mar....

Ânsias que foram mas que não fixei...

Se me vagueio, encontro só indícios...

Ogivas para o sol - vejo-as cerradas;

E mãos de herói, sem fé, acobardadas,

Puseram grades sobre os precipícios...

Num ímpeto difuso de quebranto,

Tudo encetei e nada possuí...

Hoje, de mim, só resta o desencanto

Das coisas que beijei mas não vivi...

......................................................

......................................................

Um pouco mais de sol - e fora brasa,

Um pouco mais de azul - e fora além.

Para atingir, faltou-me um golpe de asa...

Se ao menos eu permanecesse aquém...

Mário de Sá-Carneiro

Imagem copiada daqui 

Lê , são estes os nomes das coisas que deixaste

Lê , são estes os nomes das coisas que

deixaste – eu, livros, o teu perfume

espalhado pelo quarto; sonhos pela

metade e dor em dobro, beijos por

todo o corpo como cortes profundos

que nunca vão sarar; e livros, saudade,

a chave de uma casa que nunca foi a

nossa, um roupão de flanela azul que

tenho vestido enquanto faço esta lista:

livros, risos que não consigo arrumar,

e raiva – um vaso de orquídeas que

amavas tanto sem eu saber porquê e

que talvez por isso não voltei a regar; e

livros, a cama desfeita por tantos dias,

uma carta sobre a tua almofada e tanto

desgosto, tanta solidão; e numa gaveta

dois bilhetes para um filme de amor que

não viste comigo, e mais livros, e também

uma camisa desbotada com que durmo

de noite para estar mais perto de ti; e, por

todo o lado, livros, tantos livros, tantas

palavras que nunca me disseste antes da

carta que escreveste nessa manhã, e eu,

eu que ainda acredito que vais voltar, que

voltas, mesmo que seja só pelos teus livros.

Maria do Rosário Pedreira

...aqui e agora ...leio Nuno Júdice e ...

O que tenho para te dar? Uma gramática de sentimentos,
verbos sem o complemento de uma vida, os substantivos
mais pobres de um vocabulário íntimo — o amor, o desejo,
a ausência. Que frase construiremos com tão pouco? A
que léxico da paciênc...ia iremos roubar o que nos falta?
Então, ofereço-te uma outra casa. As paredes têm a
consistência do verso; o tecto, o peso de uma estrofe.
Abro-te as suas portas; e o sol entra pela janela de
uma sílaba, com o seu logo vocálico, como se uma
palavra pudesse aquecer o frio que te envolve.
E pergunto-te: que outras palavras queres? A música
sonora de um ócio? O espesso manto com que o veludo
se escreve? O fundo luminoso do azul? Poderia dar-te
todas as palavras na caixa do poema; ou emprestar-te
o canto efémero em que se escondem do mundo.
Mas não é isso que me pedes. E a vida que pulsa
por entre advérbios e adjectivos esfuma-se depressa,
quando procuramos seguir a linha do verso, O que fica?,
perguntas-me. Um encontro no canto da memória. Risos,
lágrimas, o terno murmúrio da noite. Nada, e tudo.

Nuno Júdice

os olhos

se um gesto me definisse seria o de te afastar o cabelo para te ver melhor o rosto que me enche de bravura

e só te vejo pelos meus olhos por serem os que te vêem mais bela
por isso os escolho sempre
tenho os olhos feitos à medida da tua cara
e só tenho olhos para ti
quando não estás sou invisível e quase invisual
a visão não me serve de nada
vejo mas sem cor e é pior que a preto e branco
é desfocado
é esbatido
e sem chama
e sem cheiro
contigo cheira bem
sabe bem
ouve bem o que digo porque é sincero  
     porque se não fosse todo eu era falso
cada falso que há aí merecia cadeia ou morte
mas com os teus braços finos a fazer as vezes da corda que me serpenteia o pescoço para me matar de felicidade

e só te quero a ti
e só te vejo a ti como a última noite do Verão mais quente
com o céu mais estrelado
com a lua mais cúmplice
com os gestos mais carinhosos
e tiro-te o cabelo da frente com a ajuda da minha mão direita que só existe para isso
e vou para te beijar mas não o faço
hesito porque os meus olhos pediram-me que os deixasse olhar para ti mais uma vez
e eu deixo  
     para eles não chorarem muito

João Negreiros

Imagem de José Leão

Sobre um simples significante

Meados de Janeiro. No aeroporto duma capital
- Leitores eventuais se quereis saber qual
terei de ser sincero como sempre o sou e não apenas em geral:
o caso que vos conto aconteceu no europeu Nepal -
um grupo de pessoas num encontro casual
desses que nem viriam no melhor jornal
de qualquer dos países donde alguém de nós seria natural
decerto por alguma circunstância puramente acidental
emprega no decurso da conversa a palavra "natal"
embora a pensem todos na respectiva língua original
E sem saber porquê eu sinto-me subitamente mal
Ainda que me considerem um filólogo profissional
e tenha escrito páginas e páginas sobre qualquer fenómeno fonético banal
não conheço a palavra. Porventura terá equivalente em Portugal?
Deve dizer-me alguma coisa pois me sinto mal
mas embora disposto a consultar o português fundamental
ia jurar que nem sequer a usa o leitor habitual
de dicionários e glossários e vocabulários do idioma nacional
e o mesmo acontece em qualquer língua ocidental
das quais pelo menos possuo uma noção geral
conseguida aliás por meio de um esforço efectivo e real
E ali naquela sala principal
daquele aeroporto do Nepal
enquanto esperam pelo seu transporte habitual
embora o tempo passe o assunto central
da conversa daquele grupo de gente ocasional
continua na mesma a ser o do "natal"
Tratar-se-á de um facto universal?
Alguma festa? Uma tragédia mundial?
Consulto as caras sem obter satisfação cabal
Li por exemplo a Bíblia li Pessoa e pertenci à igreja ocidental
e tenho de reconhecer que não sei nada do natal
Mas se assim é porque diabo sofro como sofro eu afinal'
Porque me atinge assim palavra tão fatal?
Que passado distante permanece actual?
Como é que uma mera palavra se me torna visceral?
Ninguém daquela gente reunida no Nepal
um professor um engenheiro ou um industrial
um técnico uma actriz um intelectual
um revolucionário ou um príncipe real
que ali nas suas línguas falam do natal
aí por quinze de Janeiro e num dia invernal
pressentem como sofre este filólogo profissional
Eu tenho atrás de mim uma vida que por sinal
começada no campo e num quintal
junto da pedra da árvore e do animal
debaixo das estrelas e num meio natural
vida continuada na escola entre o tratado e o manual
me assegurou prestígio internacional
Mas para que me serve tudo isso se naquela capital
entre pessoas que inocentemente falam do natal
eu que conheço as coisas e as palavras de maneira oficial
que como linguista as trato de igual para igual
travo afinal inexorável batalha campal
com tão simples significante como o de "natal"?
E entre línguas diversas num aeroporto do Nepal
alguém bem insensível sofre mais do que um sentimental
pois pressente em Janeiro que se o foi, foi há muito o Natal

Ruy Belo