A mancha das palavras molhadas

Como é triste a gota que não encontra o seu rio,
onde se diluir na mecânica do encantamento!...
Morre numa qualquer beira, numa sôfrega areia
que lhe aspira o translúcido da existência.

Como as que deslizam para este alfabeto mecanizado
incapazes de premir o meu sentimento
folha aberta e só manchada pelas lágrimas do meu tormento...
"Ardo em águas de mim, afogo-me em fogo por ti..."

Nada pode sobreviver a trocadilhos tão ásperos.

Irei diluir-me como a gota perdida
longe do caudal que lhe garante a vida.
Uma areia densa e seca aspirará as minhas folhas escritas
e a terrível sede branca das que nunca escrevi.

Dizem que permanecemos na memória. Que a gota, minúscula,
ocasionalmente visita os rostos que amou.
Tem a força de inundar o peito.
A poesia das palavras dilui-se na corrente selvagem
sem que as margens lhe dêem liberdade para dizê-la
com o carinho indelével das fundamentais.

E antes que a areia da vida delas faça mancha molhada,
poemas, poemas e quase mais nada,
mergulho na tristeza da gota que desliza na folha
sem atingir a beleza perene da eternidade.

Carlos Gil