Undo Ordinary - River Matthews

 River Matthews

Aniversário

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu era feliz e ninguém estava morto.

Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,

E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,

De ser inteligente para entre a família,

E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.

Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.

Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim mesmo,

O que fui de coração e parentesco,

O que fui de serões de meia-província,

O que fui de amarem-me e eu ser menino.

O que fui — ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...

A que distância!...

(Nem o acho...)

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a humidade no corredor do fim da casa,

Pondo grelado nas paredes...

O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas lágrimas),

O que eu sou hoje é terem vendido a casa.

É terem morrido todos,

É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!

Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,

Por uma viagem metafísica e carnal,

Com uma dualidade de eu para mim...

Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...

A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,

O aparador com muitas coisas — doces, frutas, o resto na sombra debaixo do alçado —,

As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Pára, meu coração!

Não penses! Deixa o pensar na cabeça!

Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!

Hoje já não faço anos.

Duro.

Somam-se-me dias.

Serei velho quando o for.

Mais nada.

Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

Álvaro de Campos

Relvão

erráticos em areias de monotonias

e sonâmbulos de enganos.

cansados, doridos, pisando os dias,

avocando passados.

eis como cheguei e me viste.

eis como não te vi. e devia...

vi o sorriso, a flor

sem imaginar o peso das folhas

cheguei a crer que há Destino

e nas areias do outro tempo

- e as fraldas da Serra? brincaste no Relvão?

vimo-nos, tocamo-nos,

e fizemos a jura infantil

que em adolescentes ignoramos.

e neste tempo de brasa e cinzas

em silêncios reatamos.

Carlos Gil

O teu riso - No aniversário da morte de Pablo Neruda

Pablo Neruda e Matilde Urrutia

Tira-me o pão, se quiseres,

tira-me o ar, mas não

me tires o teu riso.

Não me tires a rosa,

a lança que desfolhas,

a água que de súbito

brota da tua alegria,

a repentina onda

de prata que em ti nasce.

A minha luta é dura e regresso

com os olhos cansados

às vezes por ver

que a terra não muda,

mas ao entrar teu riso

sobe ao céu a procurar-me

e abre-me todas

as portas da vida.

Meu amor, nos momentos

mais escuros solta

o teu riso e se de súbito

vires que o meu sangue manchar

as pedras da rua,

ri, porque o teu riso

será para as minhas mãos

como uma espada fresca.

À beira do mar, no outono,

teu riso deve erguer

sua cascata de espuma,

e na primavera, amor,

quero teu riso como

a flor que esperava,

a flor azul, a rosa

da minha pátria sonora.

Ri-te da noite,

do dia, da lua,

ri-te das ruas

tortas da ilha,

ri-te deste grosseiro

rapaz que te ama,

mas quando abro

os olhos e os fecho,

quando meus passos vão,

quando voltam meus passos,

nega-me o pão, o ar,

a luz, a primavera,

mas nunca o teu riso,

porque então morreria.

Pablo Neruda 

Baixa Laurentina

Desde a esquina do djambu

‘té à do continental

trato os passeios por tu

e um parquímetro mais cómodo

é meu guru pessoal

Encostado e repimpão

olho a ladeira plana

subindo a partir do chão

de cada ponto opção

dos extremos da semana

Conto os passos de quem passa

passeando as dores passivas

passa uma velha uva passa

uma manga femeaça

um ceguinho sem mordaça

um vendedor de caraças

e olhodoins de ameaça

miram rebanhos de chivas.

Mil uvas de várias cores

vão irmãs do mesmo cacho.

Do branco ao tinto é um ror

de perfumes. Preto é cor

negro é raça dum diacho!

Avé, vida da ré pública!

cruza ao gosto do gatilho

numa cruz que não explica

onde é que a cruz simplifica

a trajectória do milho

tudo vai melhor amigo

com coca cola e quejandos

espetam a palha no umbigo

e iniciem o mim migo

ciclo de dor e castigo

pescadinha ao gosto antigo

memimigo memimigo

entoladinhos e bambos

vou aos saldos do jònór

comprar mais antipatia

e uma quinhebta de dor

no muro sotomaior

a ajudar a rebeldia

faço mira pela estrela

dum super branco mercedes

e enquadro a ramela

do cego de sentinela

a uma vitrine de sedas

que capulana bonita

traz a mitó amaral

veio, juro, da botica

mais chicqueira, mais bonita

mais xi... cara patrão! (chita

de pele humana e mortal)

raios pátriam esta tonta

partida dos deuses. Haja

um fim para esta ronda

de paisanos songa monga

com apetites de gaja...

do continental ao djambu

- meu privado festival –

trato os passeios por tu

e um parquímetro guru

é minha espinha dorsal...

Grabato Dias (António Quadros)

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Quem Pode Impedir A Primavera

Quem pode impedir a Primavera

Se as árvores se vão cobrir de flores

E o homem se sentiu sorrir à Vida?

Quem pode impedir a surda guerra

Que vai nos campos deslocando as pedras

– Mudas comparsas no ritmo das estações-

E da terra inerte ergueu milhares de lanças

Que a tremer avançam, cintilantes, para o limite

Em que a luz aquosa se derrama

Como um mar infinito onde o arado

Abre caminhos misteriosos à seiva inquieta!

Quem pode impedir a Primavera

Sa estamos em Maio e uma ternura

Nos faz abrir a porta aos viandantes

E o amor se abriga em cada um dos nossos gestos!

Quem?…

Se os sonhos maus do Inverno dão lugar à Primavera!

Ruy Cinatti

Trova do mês de Abril

Foram dias foram anos a esperar por um só dia.
Alegrias. Desenganos. Foi o tempo que doía
Com seus riscos e seus danos. Foi a noite e foi o dia
Na esperança de um só dia.

Foram batalhas perdidas. Foram derrotas vitórias.
Foi a vida (foram vidas). Foi a História (foram histórias)
Mil encontros despedidas. Foram vidas (foi a vida)
Por um só dia vivida.

Foi o tempo que passava como nunca se passasse.
E uma flauta que cantava como se a noite rasgasse
Toda a vida e uma palavra: liberdade que vivia
Na esperança de um só dia.

Musa minha vem dizer o que nunca então disse
Esse morrer de viver por um dia em que se visse
um só dia e então morrer. Musa minha que tecias
um só dia dos teus dias.

Vem dizer o puro exemplo dos que nunca se cansaram
musa minha onde contemplo os dias que se passaram
sem nunca passar o tempo. Nesse tempo em que daria
a vida por um só dia.

Já muitas águas correram já muitos rios secaram
batalhas que se perderam batalhas que se ganharam.
Só os dias morreram em que era tão curta a vida
Por um só dia vivida.

E as quatros estações rolaram com seus ritmos e seus ritos.
Ventos do Norte levaram festas jogos brincos ditos.
E as chamas não se apagaram. Que na ideia a lenha ardia
Toda a vida por um dia.

Fogos-fátuos cinza fria. Musa minha que cantavas
A canção que se vestia com bandeiras nas palavras:
Armas que o tempo tecia. Minha vida toda a vida
Por um só dia vivida.

Manuel Alegre, in "Atlântico"

Mulher

A mulher não é só casa
mulher-loiça, mulher – cama
ela é também mulher-asa,
mulher-força, mulher-chama

E é preciso dizer
dessa antiga condição
a mulher soube trazer
a cabeça e o coração

Trouxe a fábrica ao seu lar
e ordenado à cozinha
e impôs a trabalhar
a razão que sempre tinha

Trabalho não só de parto
mas também de construção
para um filho crescer farto
para um filho crescer são

A posse vai-se acabar
no tempo da liberdade
o que importa é saber estar
juntos em pé de igualdade

Desde que as coisas se tornem
naquilo que a gente quer
é igual dizer meu homem
ou dizer minha mulher

José Carlos Ary dos Santos

Natal à Beira-Rio

É o braço do abeto a bater na vidraça?

E o ponteiro pequeno a caminho da meta!

Cala-te, vento velho! É o Natal que passa,

A trazer-me da água a infância ressurrecta.

Da casa onde nasci via-se perto o rio.

Tão novos os meus Pais, tão novos no passado!

E o Menino nascia a bordo de um navio

Que ficava, no cais, à noite iluminado...

Ó noite de Natal, que travo a maresia!

Depois fui não sei quem que se perdeu na terra.

E quanto mais na terra a terra me envolvia

E quanto mais na terra fazia o norte de quem erra.

Vem tu, Poesia, vem, agora conduzir-me

À beira desse cais onde Jesus nascia...

Serei dos que afinal, errando em terra firme,

Precisam de Jesus, de Mar, ou de Poesia?

David Mourão-Ferreira

Plátano

que nem o teu desespero

nas tardes frias de chuva

nem essas mãos a tremer

sobre as cartas que escrevi

nem os plátanos

que te deixam no outono

nem a vigília do inferno

nem a indolência do céu

nem a dor da madrugada

nem dúvidas

sobre o que nasce

certezas

sobre o que morre

nem memórias, por mais doces,

nem absolutamente nada

meu amor te dê a dúvida

de que te pertenço e fico

para lá do fim da noite

e que até no tempo infindo

só os teus lábios me abrandam

só os teus beijos me calam

Pedro Guilherme-Moreira